Ópio(fagia)

#Delíryos | Uma imagem meio xoxota

2010-11-06T15:00:00.000-07:00

Numa tarde feita pra coçar o saco, decidi praticar a minha pseudo-habilidade artística e criar um novo banner para este blog meia-boca. E - óbvio ululante - opiniões sempre são importantes - nem que você receba uma escarrada daquelas na sua cara pálida. Mesmo sabendo que faltam muitos metros para que a minha criação seja considerada mambembe (e isso seria muito, claro!), fiquei feliz com a percepção (super poética) de uma amiga:

"Caraleo, ameiiiiiiiii aquela imagem meio flor, meio gente, meio 'machonha', meio xoxota...ain, vou ficar olhando pra ela!. Linda demais".

Mais percepções? Comente já!

É isso.

Mea culpa: querido artista que desenhou/pintou esta coisa-mais-linda-cheia- de-graça, mil perdões. O Googão não me deu os devidos créditos. Parabéns pela obra "meio xoxota".

#Delíryos | Ah, esperança, meu tarja preta...

2010-10-28T08:34:00.000-07:00

Às vezes eu tenho invejo daquelas pessoas que vivem com o potenciômetro de esperança no último marcador. É paradoxal o que sinto quando vejo alguém com essa vibe, todo engomado no verdíssimo figurino das expectativas. Ao mesmo tempo em que acho tão imbecil, acho bonito, parvo, encantador, néscio...

Mesmo assim, vez ou outra me pego acelerando o meu ponteiro. Sinto o comichar do serelepe bichinho da esperança fazendo folia com as minhas ilusões. E será sempre assim. Maldição do bom, velho e imprescindível Shakespeare, que amaldiçoou (foi maldição, sim!): "os miseráveis não têm outro remédio a não ser a esperança". Ah, esperança, meu tarja preta...

Imagem: SXC

#Delíryos | Romance de la luna

2010-10-03T22:16:00.000-07:00

Ao som de castanholas que estalavam baixinho, eu flutuava na névoa multicor do dancing quando ela surgiu e me enjaulou em suas retinas, negramente emolduradas. Um trago mais forte e uma sufocante fumaceira realçaram no meu rosto sombrio o apetite que aquela entidade flamenca, envolta em sedas rubras, despertara no meu peito embebido de fugazes emoções.

Ela, olimpiana, delineando os primeiros passos, incandesceu o olhar devorador da horda de muares que respirava cada gesto do seu corpo, que sexualizava com o timbre sôfrego de Camarón. Mas foi no desvanecer das luzes do abismal cabaré, e no latejar de gozo musical do meu membro rígido, que naquela noite, à luz da lua, ela fez a sua melhor performance.

Foto: SXC

#ÓpioSonoro | Primavera: cântico à natureza

2010-09-23T10:26:00.000-07:00

Então é primavera, o milagre de aroma florido, como disse o poeta. É a quimérica estação da dinâmica botânica das cores, de misteriosas tramas da natureza. De rosas claras, violetas e jasmins que assistem ao beija-flor beijando flores a granel. Da rosa amarela, traída pelo pássaro, derramando-se em orvalho - enquanto papoulas e dálias cravam-se de ciúme. Mas a fantasia primaveril traz também o bom crisântemo, o puro e gentil malmequer e o cravo, escravo da rosa - que delira com o lírio. E as cores gentis dessa aquarela são pintadas por hortências inocentes que ornamentadas com todos vegetais orquestram um cântico à natureza. É a primavera, matizada e viçosa, que sempre será um elixir de inspiração para os artesãos da música universal. É o que mostra a playlist que organizei. Vejam - e ouçam - as flores que colhi passeando pelo jardim de Vinícius de Moraes, Alceu Valença, Bach, Vivaldi, Jacob do Bandolim e outros jardineiros musicais.

1 - Cântico à natureza (Primavera) - Chico César e Nelson Sargento (de Jamelão, Alfredo Português e Nelson Sargento)
2 - Rancho das flores - Vinícius de Moraes, Clara Nunes e Toquinho (de Vinícius de Moraes / Música: Johann Sebastian Bach)
3 - Estão voltando as flores - Emílio Santiago (de Paulo Soledade)
4 - Flores - Zélia Duncan
(de Fred Martins e Marcelo Diniz)
5 - Flores astrais - Secos & Molhados
(de João Ricardo e João Apolinário)
6 - Primavera - de Jacob do Bandolim
7 - Prato de flores - Nação Zumbi
(de Jorge du Peixe)
8 - La Primavera - de Vivaldi
9 - Pétalas - Alceu Valença
10 - Valsa das flores - de Tchaikovsky
11 - As duas flores - de Castro Alves
(musicado por Xisto Bahia / com Ciro Aguiar)
12 - Flor do mato - de João Donato

Texto baseado na letras das músicas selecionadas
Imagem: (Tulipas) SXC

#Cinema | Malditos cartunistas

2010-09-08T20:37:00.000-07:00

O que é um cartunista? "Ah, é aquele cara perturbado; que enquanto os "normais" discutem e procuram - ou tentam - encontrar a cura para as chagas da sociedade, ele está em algum lugar, ermo geralmente, tirando da ponta do lápis outros diagnósticos - que no dia seguinte vão, no mínimo, arrancar um sorriso até do leitor mais carrancudo". Quase sempre, esta é a definição que ouvimos e até utilizamos para traçar uma rápida figura da "espécie quase em extinção". Agora, chegou a vez de a "espécie mal compreendida" responder tal pergunta. E as respostas vão estar em Malditos Cartunistas, documentário de Daniel Paiva e Daniel Garcia.

A boa notícia foi dada no ínicio da semana pelos cineastas Gustavo Pizzi e Cavi Borges, no Cineclube, e também pelos documentaristas, que disponibilizaram o trailer do filme no YouTube nosso de cada dia. Malditos Cartunistas, que está em fase de finalização, trará depoimentos de Angeli, Laerte, Glauco, Ota, Reinaldo, Ziraldo, Nani, Jaguar, Arnaldo Branco, Leonardo, Schiavon, Maurício de Souza, Lourenço Mutarelli, Adão Iturrusgarai, Guazelli, Allan Sieber e de outros "urubus". Enquanto isso, aproveitemos da bondade dos Daniéis com o vídeo abaixo, uma pequena, forte e bem traçada tira do que vai ser a produção.

#ÓpioSonoro | Pra gostar de "música de vitrola"

2010-09-06T12:10:00.000-07:00

Eu tenho a estranha mania (existem manias que não sejam estranhas?) de querer incutir a nossa cultura musical na cabeça das pessoas. Faço isso sem o menor constrangimento. Pode parecer ou ser pretensioso, mas sou ávido em doar pedacinhos da bagagem cultural - pequena, bom lembrar - que adquiri nos meus 20 e poucos anos. E hoje vou iniciar uma série de conversinhas, como quem não quer nada, querendo propagar - adivinhem! - a música popular brasileira. Até hoje, o blog tinha um player, que virou enfeite - não era atualizado há dezenas de séculos. Então, pra dar mais dinamismo à esta pobre e esquecida página (um dia ainda escrevo um samba-canção), inventei de criar uma coluna que vai ferver: muita música vai tocar aqui.

Para início de conversa, com muita dificuldade, vou apresentar 10 - das centenas de - canções "antigas" e essenciais da extensa antologia poética-musical brasileira. Sem muito lero-lero: quero falar, principalmente, àqueles que torcem os ouvidos para o cancioneiro verde-amarelo e que chamam grandes clássicos de "música de vitrola" (sem o pejorativo, até gosto do epíteto). Se por acaso você, que está lendo essa ladainha, é um dos tais, faça o seguinte: continue a leitura, escute as músicas, e mais: goste muito!

1 - Carinhoso - Sinceridade: é vergonhoso não conhecer o hit poético de Alfredo da Rocha Vianna, o Pixinguinha. Mas feio ainda é cantarolar um "lá-lá-lá" para a canção que deve ser conhecida até no Alaska. Tida como uma das maiores poesias musicais de todos os tempos, a melodia nasceu em 1917, e somente 20 anos depois ganharia a letra, obra de João de Barro, o Braguinha. Todo cantor brasileiro que se preza quer cantar "Carinhoso". Na minha opinião, a versão de Marisa Monte e Paulinho da Viola é imbatível. Clique e - com perdão do trocadilho - seja acariciado pela poesia do grande ídolo de Vinícius de Moraes.

2 - Asa Branca - Além do rock dos anos 80 e da música new wave, minha infância foi embalada pelas notas do acordeão necessário de Luiz Gonzaga, que compôs esta música em parceria com Humberto Teixeira. A composição é cinquentona, mas continua a narrar as tristezas de boa parte do sertão brasileiro. Para quem não sabe, asa-branca é um pássaro que habita nas florestas, cerrados e caatinga, e simboliza paz, saudade e exílio. Sem mais firulas. Aperte o play já!

3 - Chega de saudade - Bem capaz que algum dia, quando você estiver em New York, jantando num restaurante bem bacana, o fundo musical do ambiente terá um piano ou um saxofone tocando o lamento mais bonito da bossa nova. Altaneiro voo poético de Tom Jobim e Vinícius de Moraes.

4 - O mundo é um moinho - Há quem diga que Cartola escreveu tudo isso para convencer uma das filhas a não sair de casa. Mas eu prefiro ficar com a opinião de Aldir Blanc, que em artigo para o Estadão escreveu tudo: "O mundo é um moinho resume a lúcida amargura de Cartola".

5 - Ronda - Certa noite, num bar qualquer da Avenida São João (SP), uma mulher, com olhos de caçador, chamou a atenção de Paulo Vanzolini. Ela procurava alguém, foi o que pensou o boêmio. Assim nasceu esta música (nos anos 40), que foi gravada em 1953 por Inezita Barroso, mas somente nos anos 70 o Brasil se rendeu à canção - desta vez, emoldurada pela voz de Márcia. As interpretações de Maria Bethânia e Jamelão são imperdíveis.

6 - Chão de estrelas - Poema do jornalista Orestes Barbosa - musicado pelo cantor Silvio Caldas. Palavras do poeta Guilherme de Almeida: "(...) é quanto basta para que haja ainda um poeta na terra". E para Manuel Bandeira, "tu pisavas nos astros distraída" é o verso mais bonito que já se ouviu.

7 - A noite do meu bem - Clássico do gênero samba-canção, a letra traz a aura da poesia triste, lancinante, trágica e ao mesmo tempo tão bela de Dolores Duran, que morreu muito jovem, aos 29 anos (1959). Parceria com Tom Jobim.

8 - O samba da minha terra - Ninguém nunca foi tão criativo com os aversivos ao samba como Dorival Caymmi. Não gosta de samba? O baiano cantou na lata: "bom sujeiro não é; é ruim da cabeça ou dente do pé". O Bando da Lua fez a primeira gravação nos anos 40. Em 61, o recado ficou mais forte na voz suave e na batida do violão charmoso de João Gilberto.

9 - Com que roupa? - A mãe de Noel Rosa não sabia que não existe aprisionamento para quem é poeta de verdade. Para ver o filho longe das noitadas, escondeu todo o vestuário do sambista. Não deu outra: da simples pergunta "com que roupa eu vou?", Noel fez o samba, que também - conforme confidenciava para amigos - bradava, com metáforas, contra a pobreza do país.

10 - Aquarela do Brasil - Essa até gringo sabe cantar. Na época da composição, final dos anos 30, a letra foi um acinte para os esquerdistas, pois vivíamos o Estado Novo, que tinha Getúlio Vargas bradando que o Brasil estava entre as sete maravilhas do mundo. O DIP (Departamento de Imprensa e Propaganda) usou a canção para divulgar o país tupiniquim a outras nações. Bom para Ary Barroso, o autor, que iniciou carreira internacional, chegando a ser indicado ao Oscar , em 1944, na categoria de melhor música - com Rio de Janeiro, feita especialmente para o filme Brazil.

É isso. Muitos delírios ao som dessa playlist "vitrolesca".

Algumas informações: Revistas Bravo! e Rolling Stone
Imagem: Tirei daqui

#Jornalismo | Digital x Impressos

2010-09-02T10:46:00.000-07:00

A morte da versão impressa do Jornal do Brasil me fez lembrar da reportagem abaixo, escrita em parceria com os amigos Teresa Cristina e Rodrigo Monteiro - quando eu cursava o 1º ano da faculdade. O texto integrou um especial em homenagem aos 200 Anos de Imprensa no Brasil para o jornal-laboratório do Cen tro Universitário Fieo ("Em Tempo").

Sobre o Especial - Editorial da Profª Paula Veneroso (orientadora)

#Cinema | Dzi Croquettes: além da “força do macho” e da “graça da fêmea”

2010-08-27T12:43:00.000-07:00

Quando o assunto é ditadura militar, a classe artística brasileira sempre lamentou – e com razão – as mazelas do período negro, mas dificilmente lembrou de capítulos debochados e escrachados, brilhantes e coloridos que marcaram a história da nossa arte. No limbo de uma era de trevas ficaram as peripécias performáticas de Dzi Croquettes, grupo de teatro carioca que revolucionou os palcos do Brasil e da Europa com muita irreverência nos anos 70 e início da década de 80. Quase 30 anos depois das últimas apresentações, a trupe ganhou as telas de cinema com o documentário Dzi Croquettes, de Tatiana Issa e Raphael Alvarez.

Além de resgatar engenhosa manifestação cultural, os diretores apresentaram o grupo de 13 bailarinos e atores à nova geração, que, além de admirar a originalidade do Dzi, repete a intrigante pergunta: como eles conseguiram driblar a ditadura militar? E driblaram mesmo. Tanto que o drible é sustentado pela abertura do filme, que inicia com flashes do cenário político de 64 e o AI-5 de 1968, que boicotou aproximadamente 450 peças de teatro, 500 obras cinematográficas e 1000 letras de músicas. E o Dzi? Enquanto isso, o Dzi desfilava sua androginia em corpos torneados, peludos e purpurinados, sob luzes e refletores, envoltos em boás e mínimos trajes femininos, montados em saltos altos, coloridos por maquiagem pesadíssima, e com vozes afeminadas cantavam: “eu não tenho culpa de ser chique assim”.

Chiques? Para a censura, não. Mas quem era a tal censura? Eles não a conheciam. No inicio – e por um bom período – talvez os censores tivessem a mesma visão da menina Tatiana. Eram “palhacinhos”. Ou, numa conceituação mais predominante, o “Dzi” era um “bando de viado”. E o bando arrebatou hordas de tietes. Todos queriam ver Dzi Croquettes, todos queriam ser Dzi Croquettes. Dzi Croquettes virou estado de espírito e distinguiu momentos da contracultura e do desbunde brasileiro. Então o sistema entendeu que a seminudez dos corpos apocalípticos ia além do cômico, do farsesco e do grotesco. Com a “força do macho e a graça da fêmea” – slogan da trupe –, afrontavam as privações da época, tentavam explicar que “a vida é um cabaré”, como diz o “pai” da família Dzi Croquettes, o bailarino Lennie Dale, em trecho do filme. E o exílio levou-os a fazer o cabaré em Paris, onde conquistaram cartazes do show business, como as atrizes Lisa Minelli e a belle de jour, Catherine Deneuve, a cantora e atriz Josephine Baker, o estilista Valentino e, sobretudo, os palcos franceses. Provaram que eram “das internacionais”.

No filme, a trajetória da “família” Dzi Croquettes é narrada pela mescla de histórias de vida: as memórias da diretora – filha de Américo Issa, que trabalhou na equipe técnica do Dzi; por relatos biográficos – de artistas que acompanharam e tiveram o grupo como inspiração; e por depoimentos autobiográficos – dos últimos componentes Ciro Barcelos, Benedicto Lacerda, Cláudio Tovar, Bayard Tonelli e Reginaldo de Poly – já “viraram purpurina”, como diz a narrativa de Issa: Wagner Ribeiro, Cláudio Gaya, Roberto de Rodriguez, Paulo Bacellar (Paolette), Carlinhos Machado, Rogério de Poly, Eloy Simões e Lennie Dale.

A vida de Dale daria um filme à parte. Experiente nos palcos da Broadway, o bailarino deu maturidade artística ao grupo, renovou a dança no Brasil e revolucionou a música verde-amarela. Muito criativo e com mãos de ferro, o americano levava os parceiros a encenações magistrais que misturavam o teatro de vivências – o improviso atrelado às experiências do atores – ao musical. Fosse com a lancinante Assim falou Zaratustra (Strauss), ou com a animada Tinindo trincando (Novos Baianos) ou ainda com a sensualíssima Dois pra lá, dois pra cá, na voz de Elis Regina, o espetáculo não saia da linha do atrevimento.

O filme apresenta uma série de curiosidades. O Dzi Croquettes criou e também popularizou muitas expressões e termos usados pelo público gay, principalmente. “Tá boa, santa?”, “arrasa”, “adoro”, “rosetar”, “se jogar”, “rodar a baiana”, a palavra “amor” com o erre arranhado e arrastado – apesar dessa característica, o mote principal do Dzi não era fazer proselitismo a um grupo específico. A identidade sexual do grupo era definida com a frase: “Nem homem. Nem mulher. Gente”. Ou seja: “nem dama nem valete”, e sim dzi croquette. Mais que avaliações rotuladas, a trajetória dos 13 homens ensandecidos é vital à cultura brasileira, pois foram eles quem acenderam novas luzes no nosso teatro, cultivaram e moldaram outra forma de ser brasileiro e deram mais suavidade a uma época de ingratidão. O filme está aí pra contar a imprescindível história do Dzi Croquettes.

Artigo publicado originalmente na coluna da Mona Dorf

#Delíryos | Um viva aos 25 centímetros de Garrincha!

2010-07-23T13:20:00.000-07:00

Ih, vamos acabar com o climinha de mistério e desconfiança que traz o título deste post: sim, trata-se de uma aclamação à quilomegragem masculina de Garrincha, ao pênis de Garrincha, ao órgão genital de Garricha, à benga de Garrincha, ao pau de Garrincha, enfim, como lhe apraz chamar aquilo que o eterno craque tinha no meio das pernas tortas pernas. "Aquilo" vírgula! Senti uns 25 centímetros de inveja por parte do redator deste textículo... Além de ter satisfeito - vá lá saber - um estádio de mulheres, o falo do jogador sustenta este blog, faz pulsar este negócio aqui; todos os dias traz algum curioso que, tomado por desejos mais que enfurecedores (exagero?), digita na barra de busca do velho Google: "Garrincha 25 cm", "pênis do Garrincha", "foto do pinto do Garrincha". Googlão, velho amigo, não perde tempo: direciona a pessoa insana para o Opiofagia (por isso a ode no título - comemoração tardia).

Tardia porque tem sido assim desde 23 de fevereiro de 2009, quando publiquei A "quilometragem masculina" de Garrincha (que você, por favor, leia somente quando quando finalizar este texto). Penso que decepciono aqueles que têm avidez pela trosoba do moço nascido em (e de) Pau Grande (vilarejo vizinho de Petrópolis, Rio de Janeiro) - principalmente para os exigentes, que querem porque querem fotografia do instrumento do rapaz. Terei sempre essa dívida com vocês... Mas, na tentativa de amenizar as correções linguísticas e binárias (de bit) de tal pendência, farei um acréscimo nas informações. Últimos dos moicanos do futebol da era garrinchesca lembram do jogador em banhos nos vestiários e comprovam tais especulações sobre as medidas do ponta-direita (informação vaga, eu sei - meio Nelson Rubens, Sônia Abrão e Leão Lobo). E em 1958, brasileiros, garbosos e felizes com a vitòria do Brasil na Copa do Mundo, cantarolavam a marcha carnavalesca que exaltava a "estrela solitária", que na época namorava a vedete Angelita Martinez - esta, nos shows, trocou a preposição "em" para "de", na letra que dizia: "Mané, que nasceu em Pau Grande...".

E para quem pensa que eu estou querendo gozar com a piroca do futebolista, veja abaixo o relatório que mostra o assunto mais atraente nos últimos setes dias. (Pensando o quê? Eu mato a cobra e mostro o... ah, mostro não. Aqui não).

Foto: Blog Década de 50

#Jornalismo&Literatura (parte 3) | Para contar uma história de vida

2010-07-19T11:05:00.000-07:00

Na literatura de realidade, o primeiro passo – muito óbvio - para se contar uma história de vida é a escolha do personagem, que, inequívoco, vem escoltado por muitas tramas. Mesmo os jornalistas contadores de histórias que são donos de espessa bagagem profissional e detentores de estimável repertório cultural, na construção de suas narrativas de não-ficção, não são regidos pela altivez ou por qualquer sentimento presunçoso, não fogem das "regras" necessárias para arquitetar suas tramas. Todos trilham árduos caminhos, ou mergulham em densos mares na azáfama de contar uma história. Pelo menos, é o que pede o bom senso.

Antes de tudo, é preciso ajuizar que todos os fios das histórias - que a personalidade da narrativa traz - estão intricados. Desembaraçá-los é ofício artesanal. É preciso passar por cima de todas as convicções e de supostos conhecimentos acerca do que se pretende narrar. A primeira delas diz respeito à trajetória do protagonista da história, de uma biografia – para citar um gênero (que também poderia ser perfil ou ensaio biográfico). Pode-se dizer que o personagem - elemento que será aprofundado em outros posts - , no início do trabalho biográfico, é uma caricatura em seu mais alto traço de deformidade. O biógrafo tem o compromisso de aperfeiçoar esta figura – evidente, como teorizou Pierre Bourdieu, em A ilusão biográfica (1998), que é impossível delineá-la em sua totalidade. Porém, engajado na arte do biografismo, o narrador de vidas é capaz de extrair o sumo de seu personagem. Ou seja, levantar proeminentes fragmentos que constituem o biografado, ou, segundo a concepção de Ruy Castro, “revelar o ser humano para quem se habituou a só ver o heroi e mostrar o heroi para quem só teve a chance de conhecer o ser humano" (declaração dada ao jornalista Maurício Stycer, em 1995, quando lançou Estrela solitária: um brasileiro chamado Garrincha).

E, por citar Castro, será que o biógrafo - mesmo sendo um dos peritos da imprensa, profundo amante da literatura e do teatro - , ao produzir, por exemplo, a biografia de Nelson Rodrigues, se privou de rastrear, impetuosamente, a trajetória do seu anjo pornográfico? A pergunta poderia ser desnecessária, porém é indispensável para enfatizar que o jornalista contador de histórias deve seguir alguns princípios epistemológicos do jornalismo responsável. São eles: pesquisas, exploração de fontes, entrevistas, seleção de material e, por fim, a construção da narrativa.
O jornalista-biógrafo Lira Neto, autor de O poder e a peste - a vida de Rodolfo Teófilo (2000), Castello – a marcha para a ditadura (2004), O inimigo de rei – uma biografia de José de Alencar (2006) e Maysa – Só numa multidão de amores (2007), conta como foi seu mergulho na construção deste último trabalho:

"Para escrever este livro, pesquisei em cerca de 100 mil recortes de jornais e revistas: entrevistas, artigos, críticas, notas, reportagens. Textos em português, inglês, francês, italiano, espanhol. Os recortes, fornecidos pela família da cantora e que foram colecionados pela própria Maysa, fizeram o mapeamento completo de sua trajetória artística. Também tive acesso irrestrito aos diários íntimos dela. Escritos confessionais, anotações sobre o cotidiano, a vida familiar, os romances, os bastidores de carreira, a forma singular de uma mulher incomum ver o mundo. Havia também uma tentativa inacabada de autobiografia, poemas, letras de música, algumas delas inéditas (NETO, 2007, p. 336)".

Pelo relato de Lira Neto, fica perceptível a profundidade da indefessa pesquisa que o autor desenvolveu para escrever a biografia da cantora Maysa. Evidente que nem todos os personagens vão oferecer esta gama de fontes. Tudo vai depender da ‘"statura" do biografado – no caso de Maysa, nem seria preciso citar que estamos falando de um dos maiores cartazes da música popular brasileira. No entanto, mesmo para personagens de ‘"porte menor" (bom lembrar que esses não existem, pois estamos falando de seres humanos) , a técnica de pesquisa deve se aproximar da praticada por Lira Neto: é preciso estancar todas as fontes.

NO PRÓXIMO POST: O caráter das fontes

Outros textos da série

#Jornalismo&Literatura (parte 1) | O jornalismo contador de histórias

#Jornalismo&Literatura (parte 2) | Jornalistas contadores de histórias: escafandristas

Imagem: tirei daqui

** Texto adaptado (trechos da minha monografia de graduação em jornalismo, 2009)

#Jornalismo&Literatura (parte 2) | Jornalistas contadores de histórias: escafandristas

2010-07-09T11:44:00.000-07:00

No prefácio de Jornada do Herói: a estrutura narrativa mítica na construção de histórias de vida em jornalismo (Mônica Martinez, 2008), o professor Edvaldo Pereira Lima apresenta a proposta do Jornalismo Literário Avançado – segmento que liquefaz jornalismo e literatura –, que se aproxima da proposição do biografismo; se entrelaça com a visão de Martinez; e está enquadrado com os pressupostos do New Journalism – construção cena a cena, diálogos, reconstituição minuciosa, alternância de foco narrativo, dentre outros. Segundo ele, “trata-se de uma abordagem – sustentada conceitual e metodologicamente – que busca conceder à narrativa jornalística de profundidade uma visão de mundo complexa, sistêmica, integrada. Na complexidade, o mundo é encarado sob uma ótica em que o objetivo e o subjetivo convivem, na qual os elementos do consciente e os conteúdos do inconsciente transitam”.

Em outras palavras, entendo que, no caso do jornalismo, a literatura pode, senão abolir, atenuar o que Luiz Milman, jornalista e mestre em Filosofia, chama de ‘noticiarismo’, ou seja, a industrialização da notícia, a preocupação em fazê-la circular rapidamente, resultando em um fazer jornalístico pouco consistente – o que leva jornalistas veteranos a acreditarem que o jornalismo contador de histórias morreu, como concebeu Pedro Bial. E o mal do noticiarismo atinge, principalmente, a reportagem, “modalidade jornalística deprimida nas redações de hoje”, conforme Milman.

Diante da volumosa demanda de informações – agora ainda mais estratosférica com o boom das redes sociais –, a reportagem não tem forças suficiente para “disputar” com a insana e irrefreável industrialização da notícia. E, ironia ou não, é na literatura que o segmento encontra espaço, substância e retorna ao intuito principal, o de se aprofundar nas histórias, e destas garimpar outras, moldando-as a uma linguagem fugidiça ao corriqueiro .

Para o jornalista e escritor Juremir Machado Silva, “o grande problema do jornalismo contemporâneo vem do seu ideal de expressão (conteúdo) máxima, com expressividade (forma) mínima. Em outras palavras, o jornalismo quer dizer muito com pouca literatura. Houve uma fase em que a ruptura com o modelo literário se impunha e significou uma libertação para o texto jornalístico. Hoje o fosso existente determina, cada vez mais, um desconhecimento pelo jornalista, da textura literária das palavras. A ambiguidade esconde-se, travessa, na superfície dos textos que dizem aos seus autores o que eles não podem interpretar”.

Interpretar: em uma palavra, pode-se dizer que este é um dos fundamentos do jornalismo literário ou jornalismo não periódico. No dia a dia, jornalistas se defrontam com milhões de histórias e personagens, todos rudimentares à prática do ofício. Porém, é inegável que existem histórias e personagens que, naturalmente, não consentem que lhes seja arrancada sua magia, como refletiu Martinez. Mercantilização e imediatismo não têm vigor diante deles. Nesse contexto, entram em cena, por exemplo, as biografias, os livros-reportagem, que exercitam o que, em regra, o jornalismo cotidiano não ousa experimentar, conforme a crítica de Daniel Piza, que diz: “é preciso [o jornalismo] perder o medo de usar palavras menos óbvias, fugir ao lugar-comum, costurar melhor descrições e argumentos, acrescentar pitadas de humor, ironia e até lirismo, usar recursos como metáforas, trocadilhos e mudanças de andamento. É preciso diversificar os gêneros. [...] O jornalismo deve perder a submissão ao que considera ser realidade, a submissão às versões oficiais e ideológicas sobre os fatos, para conseguir ir além deles. O resultado, a língua agradece”.

Entretanto, tal atrevimento exige que o jornalista, antes de ser contador de histórias , seja um escafandrista. É preciso mergulhar nos fatos, na história, nas memórias, no improvável e, principalmente, na magia. Afinal, as palavras de Piza deixam às claras que o contador de histórias deve estar agasalhado de muita argúcia, um dos requisitos basilares para burilar narrativas consistentes e instigantes.

MERGULHE:

Dois gêneros separados pela mesma língua, in: Jornalismo e Literatura - A Sedução da Palavra" (Escrituras, 2003) – De Daniel Piza

A miséria do jornalismo brasileiro: as (in) certezas da mídia. Petrópolis: Vozes, 2000 – De Juremir Machado da Silva

A metodologia do jornalismo: breve excurso sobre a natureza de um conflito. Revista Tendências na Comunicação. Porto Alegre: L&PM, 1998 – De Luiz Milman

Na foto: Nelson Rodrigues [www.jornale.com.br]

Escafandro: SXC

** Texto adaptado (trechos da minha monografia de graduação em jornalismo, 2009)

#Delíryos | Fragmentos de uma crônica

2010-06-29T14:07:00.000-07:00

Fragmentos do capítulo 4 - É preciso ter alma -
do meu livro-reportagem - Oscar: uma crônica maroniana.
O trecho narra uma das minhas incursões pelo Bahamas Club,
boate de Oscar Maroni, personagem central do livro.

(...) Barra Funda, Brigadeiro, ônibus, trem, metrô. Enfim chego à terra de Maroni, Moema. Vale lembrar que, de transporte público, eu não sabia como chegar ao Bahamas – tampouco ao escritório de Oscar, onde conversaríamos. Mas, como diz o velho e triturado ditado, quem tem boca vai a Roma (ou vaia Roma - de vaiar -, sei lá). Sei que não precisei ir tão longe. Cheguei à Avenida dos Carinás, 512. O relógio marcava 19h10.

Encostei o rosto, que suava em bicas, na janela fumê. Não havia ninguém no local. Era o que parecia. Segundos depois aparece um rapaz gordinho. Pergunto por Oscar.

__ Ele não está. Você é o Marcos?

__ Não – respondi. Meu nome é Daniel...

__ Ah, você é do TCC? Ele está no Bahamas, aqui na rua debaixo.

Corri para o parque de diversão do Maroni. Rua dos Chanés, 571.

Então é aqui o ‘castelo’ do “rei das noites de São Paulo”? Enfrentei mais uma porta espelhada. Apertei a campainha e, rapidamente, fui atendido por um homem mulato de olhos puxados. Ou inchados, talvez:

__ Boa noite, tenho horário marcado com Oscar Maroni.

Desconfiado:

__ O Seu Oscar foi almoçar...

__ Almoçar? Mas já são quase oito horas da noite! Respondi num impulso.

Pela voz do homem, lembrei que ele havia me boicotado em uma das tentativas de falar com Maroni por telefone.

__ Só um minuto – disse e entrou.

Em seguida surge outro homem, um senhor baixinho, esbanjando uma acanhada simpatia.

__ Quer falar com o Seu Oscar? Ela já vai te atender.

Os anjos também habitam o reino de Oscar, pensei. O mulato retorna e me convida a entrar. Não fiz questão de disfarçar. Com muita avidez, meus olhos devoraram a recepção. Quis absorver cada detalhe do cenário. Mas eu não estava sozinho.

De um lado, duas lindas mulheres. Uma branca e outra negra. Estavam nuas e felizes por exibirem formas tão perfeitas. De costas para mim, mas com olhos atentos à retaguarda, as duas se envolviam voluptuosamente. Não faziam questão de moderar na posição lésbica que entrelaçava os dois corpos. Uma apalpava as nádegas da outra e, sem esforço algum, roubavam meu olhar.

Não muito longe da dupla étnica de mulheres, outra mulher, preguiçosamente, expunha o desenho avantajado do seu corpo. Pele muito branca, cabelos acobreados, traços – boca e nariz – finos e olhos sonolentos. Pensamento distante. Parecia não me notar.

(...) De repente, eu imaginei que, sim, era assim que os clientes estroinas do Bahamas Club eram recepcionados. Lindas mulheres os hipnotizavam logo na entrada. Entrada muito estreita, o que não deixa Maroni mentir quando diz que o Bahamas é o único lugar do Brasil que tem as mulheres mais bonitas por metro quadrado.

(...) O gordinho que me atendeu no escritório “anexo” chega ao Bahamas. Oscar o chamou de Aruã, e Aruã o chamou de pai. Rapidamente falaram sobre uns contratos. O jovem entrou no salão, e Oscar me convidou para subir até a sua sala.

__ Vamos conversar, companheiro - e virando-se: Dociiiiiiiiiiinho!!!

Não, ele não me chamou de “docinho”. Explico: Docinho é a sua inseparável cadela maltês. O pet de nome adocicado surge e, brejeiro, abre caminho para Oscar.

Deslumbrado com o início da investida jornalística, eu não acreditava que estava cara a cara com um dos homens mais polêmicos do Brasil. Espero que por trás desse olhar carrancudo esteja um “docinho” de ser humano. Foi o pensamento, pronto e pseudojocoso, que, ligeiramente, consegui esboçar.

#Jornalismo&Literatura (parte 1) | O jornalismo contador de histórias

2010-06-22T22:30:00.000-07:00

Se as técnicas do jornalismo são executadas conforme o tipo de veículo - impresso, televisivo, radiofônico e digital -, no final dos procedimentos lá estará a emoção que reúne os usineiros da imprensa. Independente do meio, todos têm a mesma missão: captar histórias e personagens, elementos substanciais para a tecelagem de notícias e de reportagens.

No entanto, nem sempre histórias e personagens conseguem transcender os padrões que moldam a atividade jornalística. Talvez a objetividade - quesito constitucional na produção de informações - e as premissas dos manuais de redação sejam as responsáveis por uma multiplicidade de narrativas superficiais, que trazem protagonistas com identidades pouco sólidas. Em Jornada do Herói: a estrutura narrativa mítica na construção de histórias de vida em jornalismo (2008), Mônica Martinez, doutora em Ciências da Comunicação e Artes pela Universidade de São Paulo, citando a autora Ana Barros, compreende que “desde o seu nascimento, o jornalismo brasileiro exclui, na maioria dos casos, a visão mágica de suas páginas, ainda que elas continuem permeando o dia-a-dia de boa parte de seus leitores”. Martinez também avalia que a falta de magia nos conteúdos informativos configura seres humanos muito pequenos, pois são reduzidos apenas a nomes, idades e categorias profissionais. “São pessoas ouvidas às pressas para reclamar de algo ou dar sua opinião sobre um determinado assunto”,

A autora é defensora da crença de que a atividade jornalística, incorporada à inquietação de que é preciso um mergulho mais profundo nas histórias de vida, pode resgatar a “humanização perdida nos textos jornalísticos”. Não deve ser entendido, no entanto, que o jornalista precisa edulcorar suas produções com suculentas compotas de romantismo, ou seja, “de lançar luzes benévolas e afáveis na construção de perfis de polianas imaginárias”, segundo a autora, que esteia sua arguição com o sensorialismo crítico do jornalista Manuel Carlos Chaparro, docente e pesquisador da Escola de Comunicação e Artes da Universidade de São Paulo. Em sua obra Linguagem dos Conflitos (2001), Chaparro suscitou o questionamento ‘o que é ser jornalista?’ Como resposta, utilizou a acepção oferecida por Pedro Bial:

"Provocado por essa pergunta, numa entrevista, Pedro Bial, repórter e apresentador da televisão brasileira, respondeu com uma frase que sintetiza, há décadas, a visão romântica do jornalismo: “Nós somos contadores de histórias...”. (...) Também já fui contador de histórias. (...) Mas esse jornalismo contador de histórias morreu por falta de espaço e função. É prazeroso relê-lo, reactiva sonhos e lembranças. Mas não tenho saudades dele, a não ser pela carga de humanização que o temperava, e que falta no jornalismo de hoje”".

Foi a preocupação dos jornalistas-humanistas, ou - conforme a compreensão de Bial - dos contadores de histórias que promoveu o encontro entre jornalismo periódico e literatura. Essa confraternização concebeu o que mais tarde foi alcunhado de Jornalismo Literário, e depois de Jornalismo Literário Avançado (JLA), categoria que, segundo entendimento de Edvaldo Pereira Lima - professor da Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo -, “é uma modalidade de prática de reportagem, da grande reportagem e do ensino jornalístico que combina características do Jornalismo Literário com concepções oriundas de paradigmas de ascensão tanto nas ciências quanto em diversos outros campos de conhecimento contemporâneo, formando uma radicalmente nova concepção da realidade”. No Brasil, exemplo clássico é o romance-reportagem do século XIX Os Sertões, fruto do trabalho de correspondência de Euclides da Cunha na Guerra dos Canudos para o jornal O Estado de S. Paulo. Porém, o Jornalismo Literário chegaria à culminância na década de 60 do século passado - nos Estados Unidos, por meio das peripécias jornalísticas de Gay Talese e Tom Wolfe, dois dos maiores preconizadores do New Journalism; no Brasil, a revista Realidade foi o grande ateneu de jornalistas contadores de histórias.

No próximo texto da série Jornalismo & Literatura: A proposta da literatura para o jornalismo; o jornalismo literário na construção de histórias de vida
** Textos adaptados (trechos da minha monografia de graduação em jornalismo, 2009)

Novos Baianos é liberdade, liberdade é Novos Baianos

2010-05-28T21:35:00.000-07:00

O Rey e eu

2010-05-18T10:30:00.000-07:00

Eu tinha 12 anos quando o conheci. E não foi necessário muito tempo para que eu me sentisse envolvido por suas palavras. Poucas letras foram suficientes para cultivar em mim o sentimento que trago comigo até hoje, o de admiração a sua nobreza. Usando a lira poética de Mário de Andrade: “quis ser ele, ser dele, me confundir naquele esplendor, e ficamos amigos”. E, a cada contato, desejava: um dia quero ser igual a esse cara. O “cara” era Marcos Rey. (Evidente que até hoje não consegui).

Não vou discorrer aqui nenhuma linha sequer da biografia do grande escritor que delineou como ninguém o “lado escuro da vida”, os personagens mais decadentes e instigantes. Que escreveu as mais emocionantes narrativas infanto-juvenis. Até porque um post seria pouco para isso. Se você que está lendo este texto ainda não o conhece, descubra-o. Vai ser interessante. Garanto. Porém, atrevo-me a adjetivá-lo com uma expressão de Manoel de Barros: Marcos Rey foi, de verdade, um “apanhador de desperdícios”.

Dias desses, voltei a me reencontrar com a obra de Rey: reli Memórias de um gigolô, romance que, em 1986, o autor, em parceria com Walter George Durst, adaptou para a TV. Bruna Lombardi, Lauro Corona e Ney Latorraca deram vida ao trio de heróis: Lu, Mariano e Esmeraldo, respectivamente.

E mais: o reencontro foi promovido por outro livro, de outro autor. Em A convite das palavras: motivações para ler, escrever e criar, Jorge Miguel Marinho, que conviveu com Marcos Rey, num dos capítulos, questiona: por que gostamos tanto de ler Marcos Rey? Depois de elencar vários motivos, Marinho conclui que “gostamos de ler Marcos Rey – talvez ou é bem provável – porque, no momento em que ele elege uma população de indivíduos à margem como protagonistas de uma história ou da História, escavando o extraordinário das situações mais banais, o leitor se encontra com um escritor que não separa ficção da realidade e este mesmo leitor se torna cúmplice, por um tempo sem limite, dessa literatura tão humanamente real”. E é por isso que posso dizer: “ficamos amigos”. Porque a literatura possibilita essa reciprocidade de afeto. As palavras funcionam como o ombro, as mãos, o olhar... ainda que o autor esteja habitando outra dimensão, como é o caso de Marcos, o "rei da margem", que em 1999 partiu, deixando um coletivos de personagens e enredos que a cada leitura se tornam ainda mais burilantes.

Cena de "Memórias de um gigolô"

A alma vira-lata de Maysa

2010-04-19T13:35:00.000-07:00

(...) o vira-lata é um cachorro que tem estofo, misto de poeta e filósofo. O vira-lata vasculha latas de lixo, ama no meio das ruas, dorme nos monturos e não é propriedade de ninguém. É um cachorro que tem vivências, diferente dos cães policiais, que comparo com os atletas, e dos lulus, esses enfant gatés da raça canina. Tenho admiração profunda pelos vira-latas. Não amaria outros, se pertencesse à sua espécie”.

Maysa – Só numa multidão de amores, p. 121, Lira Neto, Editora Globo, 2007

A aliciadora feliz

2010-03-31T10:38:00.000-07:00

Dias desses, provocando a minha rinite num sebo, dei de cara com um livro que encabeçava a famosa pilha do gênero “os rejeitados”. O título me fisgou de imediato: A aliciadora feliz – a estonteante história da “madame” de Nova York. Trata-se de Xaviera Hollander, personagem instigante que deu “trabalho” à policia e aos moralistas americanos e muito prazer aos notívagos e aventureiros que cruzaram seu caminho.

Nascida na Indonésia, criada na Holanda, descendente de alemães e franceses, judia – portanto vítima dos campos de concentração –, bissexual e ninfomaníaca. Este seria o resumido perfil da mulher que provou todos os delírios do desbunde dos anos 60 e 70.

Reconhecendo sua compulsão sexual, Xaviera percebeu que tudo poderia ser mais prazeroso – ou lucrativo, esta é a palavra. Então, muito jovem, partiu para o “lado escuro da vida”, tornou-se prostituta e em pouco tempo já era a mais renomada cafetina da América.

Se você é daqueles que julga um livro pela capa, não dará nada pela autobiografia super precoce da “madame”. Publicado em 1972, quando Xaviera tinha 28 anos, a arte da capa é das mais duvidosas que o mercado editorial setentista produziu. Algo irritante, que só mesmo a Gestalt explica. Mas se você é um leitor de verdade, só terá a preocupação de empanturrar-se com as histórias por vezes mirabolantes da “aliciadora feliz”.

As aventuras e desventuras de ser prostituta num país conservador como os EUA – a casa da hooker feliz foi perseguida pela Comissão Knapp, criada para investigar abusos e corrupção; o retrato da revolução sexual no mundo – Xaviera era uma puta quase intercontinental; o prazer do sexo pago, que antigamente não era tido apenas como indústria; e alguns trechos da narrativa trazem uma pontinha de preconceito, quando a autobiografada, por exemplo, faz questão de diferenciar as garotas de programa que trabalham em boates das meninas que atuam nas ruas. Estes são os temperos de “A aliciadora feliz”, que só peca pelo excesso de vírgulas – foi a tradução (vamos culpar o tradutor?). Esse probleminha lembra uma pizza demasiadamente salpicada de orégano, mas que a gente devora lambendo os beiços.

Aviso: com todo o meu exagero, acredito que há poucos exemplares no mundo – embora, em seu portal, Xaviera diz ter vendido 16 milhões de cópias. O meu já foi despachado – afinal, a personagem é bastante interessante, logo é plausível apresentá-la a outros leitores. Hoje, Xaviera dedica parte do seu tempo às palestras sobre “relações humanas sexuais e como se tornar um amante melhor”.

Para finalizar, dou outro aviso: não admiro aliciadores, cafetões e derivados. Abomino qualquer forma de exploração. Nada contra a prostituição, desde que os dividendos sejam apenas da moças que vivem a desatar fantasias.

Se quiser fazer uma visita virtual à Xaviera, clique aqui.

A aliciadora feliz
Autores: Xaviera Hollander, Robin Moore e Yvonne Dunleavy
Tradução: Teresa Cristina Saueubronn
Editora: Nova Época Editorial
Páginas: 313
Ano: 1972

#Delíryos | Iracema

2010-03-08T12:50:00.000-08:00

Como bom sambista, ele carrega no peito o brasão da consternação. E alguns pontos da urbe dissonante tornam este emblema ainda mais luzidio. Assim como acontece com o poeta baiano, sempre que ele cruza a Ipiranga com a Avenida São João, seu coração tem reações jamais decifráveis por ecocardiogramas. Momentaneamente desnorteado, nunca se dá conta de que está parado, hirto como uma velha estátua, no cruzamento de duas das artérias mais pulsantes da pauliceia desvairada que tanto ama. Impraticável não procurar qualquer resquício ou vulto que seja de sua amada. Quem sabe a brisa profana não lhe traga algumas notas do inolvidável perfume daquela mulher? Porém, todas as vezes seu anseio é abraçado pela tristeza incandescente. E esse aperto faz sua alma, sem muito esforço, comprimir outro desejo, bobo: é preciso interditar a nefasta dupla de avenidas e assim condená-las à solidão, como fizeram com ele.

Iracema era o nome de sua amada. Uma bodega no Morro do Piolho os havia apresentado. Ele, fazendo gemer o cavaquinho, quando avistou a mulata de arrasar qualquer maloca, perdeu-se na sequência de acordes de um velho samba. Ela, que se requebrava como uma linda cabrocha que era, quando foi frechada pelo seu olhar, também se descompassou. Até o candieiro alumiou mais forte. O terreiro abençoou o grande amor. Desde aquele momento, formaram o quinteto: ele, ela, o cavaquinho, uma canção e uma dose de cachaça, sempre.

Mesmo conhecendo a efusiva mulher, para ele, Iracema era como um frágil cristal. Encantava-se com cada gesto da namorada. Até com os mais estabanados. Tinha a impressão de que ela estava sempre na avenida, defendendo a escola do coração. Era de uma felicidade quase pueril. Um belo sorriso adornava-lhe o rosto, e o gingado do seu andar trazia um meneio musical, dançante. Às vezes, de tão absorta, ele pensava que Iracema era conduzida por alguma entidade. E essa sensação também lhe causava medo. Principalmente quando ela saia sem a sua companhia. Nessas situações, ele, com seu português peculiar, alertava: “Iracema, cuidado ao travessá essas rua”. Falava, falava, mas, hoje, ele pensa e quase tem certeza de que ela não o escuitava...

Era um dia muito especial. Principalmente para Iracema, que provaria o vestido de noiva – a última prova. Dali mais alguns dias, adentrariam pelas portas de um terreiro de umbanda na Mooca. Iracema, como assim devia ser, estava radiante. Não conseguia pensar e respirar outro assunto que não fosse o tão esperado enlace. Em seus devaneios, a sua frente, assistia à cena: ela, formosa e brilhante feita uma porta-bandeira, indo ao encontro do seu amado, que a esperava – sorrindo, buliçoso, trajando um terno de brim, chapéu coco e gravatinha borboleta – ao pé do altar. Abstraída, sentia-se flutuando em direção do seu mestre-sala. Num desses momentos, a caminho da loja de vestidos, sua fantasia lhe traiu. Ela nem percebeu, mas um susto roubou-lhe a alucinação, quando ela, distraída, atravessou a Avenida São João. Foi tudo muito rápido: um carro jogou Iracema de uma calçada a outra. A noiva flutuante foi atropelada. Morreu Iracema.

A notícia soou como um samba harmonizado por expiação. Ele chorou de dor. Das certezas que restaram, uma proferia que Iracema tinha sido o seu grande amor.

Debruçado sobre o caixão, quase inundado por suas lágrimas, talvez no afã de curar sua agonia, ele narrava à querida – que agora dormia o sono de um anjo negro – o seu triste fim.

__ Iracema, fartavum vinte dias prao nosso casamento, que nóis ia se casá’ Você atravessô’a São João, veio um carro e te pega e te pincha no chão! Você foi pra assistência, Iracema. O chofer não teve curpa, Iracema... Paciência, Iracema, paciência... – balbuciou as últimas palavras encharcando-as de resignação.

Mais uma vez, estatizado na infausta avenida, ele tenta asilar a realidade: “Iracema você travessô contramão...”. Sua Iracema foi embora. Ainda esperançoso em revê-la, com a voz baixa, diz em tom de súplica: “Iracema, eu nunca mais eu te vi...” Tudo é vão. Olha para o céu e imagina sua mulata conduzindo os anjos numa grande festa de carnaval. Então lembra de tudo outra vez. As recordações são arrebatadoras. E não importa que da venerada mulher só tenham restado as meias e os sapatos. Ou que ele tenha perdido o retrato da adorada. Bobagem. Nos olhos, sempre levará o brilho dos olhos e o fulgor do sorriso de sua amada.

Este modesto conto adonirano foi escrito especialmente para a amiga Giselle Zamboni, editora do Seres Coletivos

#Delíryos | Mesa redonda

2010-02-04T09:15:00.000-08:00

Pouco mais de um mês, publiquei um post sobre o tema (abundante) "histórias de vida". O texto aborda a celeuma que ronda a produção autobiográfica. Acabei citando o caso do jogador Nicola Legrottaglie, que, ao escrever um livro contando a sua trajetória, aproveitou para criticar o homossexualismo. Mas, toda essa minha ladainha não é para discutir ainda mais as polêmicas das autobiografias e biografias. Citei que Legrottaglie é "zagueiro do Juventus". No entanto, acabo de receber um e-mail do amigo Bruno Favoretto, que é PhD em futebol (eu não entendo, admito). Vou confiar no QI do rapaz e publicar a curiosidade enviada por ele. Se diz ou se escreve "do Juventus" ou "da Juventus"? Favoretto, com o perdão do trocadilho, por favor, responda!

"A título de curiosidade, se diz "dA Juventus". Afinal, a Itália é o único país do mundo que possui poucos "clubes" de futebol, efetivamente. Em sua maioria, os times são chamados de "associações esportivas" (associazione) ou sociedades (società). Portanto, o correto é chamar pelo gênero feminino - são raras as exceções na primeira divisão em que se usam o gênero masculino, como no caso do Milan (que é uma associação mas leva "clube" em seu nome), Genoa, Livorno e Bari. No mais, parece uma coisa ridícula, mas para quem acompanha há tempos o Calcio (como é chamado o futebol na Velha Bota), soa muito esquisito ler, ouvir "do" no lugar de "da". Aliás, sabemos também que chamam esses clubes por artigos masculinos por causa de influência da Globo, que acredita ser mais próxima essa semântica ao povo brasileiro, acostumado com "Os" clubes. Porém, a mídia especializada faz questão de corrigir a cagada porque sabe que os amantes do futebol italiano são talibãs".

Perceberam que o moço é entendido? Golaço? Considerei bacana trazer a público a "carcada" do velho Bruno - corrigiu sem dó, disse que meu texto o incomodou, soou "esquisito", que sou influenciado pela Globo e, por isso, fiz a "cagada" de escrever "do Juventus". E, nas entrelinhas, alertou: cuidado, os italianos são bravos mesmo! Será que ele ficou furioso?

Brincadeiras a parte, achei tudo divertido. E o Bruno nem foi tão intencional, mas acabou promovendo uma "mesa redonda" (com um debatedor só, claro!). De quebra, ainda enviou uma matéria que falava sobre uma das biografias de J. D. Salinger, escrita por sua filha, Margaret Salinger. Na obra, o autor de O Apanhador no Campo de Centeio "é retratado como egoísta e cruel". Já Kenneth Slawenski, em A Life Raised High, revela que Chaplin roubou o grande amor da vida de Salinger. Quem diria, hein? Vão pensando que Chaplin era arredio e caricato como Carlitos, vão!

É isso. O assunto "histórias de vida" é inesgotável (e atrai outros). Pelo menos para mim, essa "abundância" é um orgasmo. Enquanto o ser humano não for extinto (ô, raça!), teremos muito o que conversar, seja em blogs, jornais, bares, no ônibus, e-mail, enfim.

#Delíryos | Mais uma crítica capenga de TV

2010-02-01T10:45:00.000-08:00

No antepenúltimo post eu tentei encarnar o “crítico de TV”, perceberam? Mas, na verdade, não tenho essa pretensão. Acreditem. Sou apenas mais um ‘bedelhudo’. No entanto, vou repetir a dose – porém, desta vez, em porção bem menor (todavia, sempre capenga). Permitam-me escrever poucas e parvas linhas sobre a novela Tempos Modernos? Depois de um mês de exibição, ainda cabe taxá-la de “a nova novela das 7”?

Questionamentos a parte, a verdade é que simpatizei com o folhetim, apesar de não acompanhá-lo com frequência. O cenário da novela, para mim, é o primeiro atrativo – São Paulo é sempre maravilhosa, embora, na ficção, esteja ainda mais bonita (romântico, quero acreditar que a beleza fictícia seja um prenúncio de como será a minha terra nos “tempos modernos” da vida real).

A crítica de Bosco Brasil, o autor, é extremamente válida, original e reflexiva. Medo, ganância e avidez pelo virtual são os três elementos principais que sustentam o enredo. Um homem pobre consegue crescer na vida e, para proteger a família – e um pouco mais –, constrói o Titan, um edifício-monstro, verdadeira cidade feita de trocentos andares. Não satisfeito, ele ainda quer mais. Então arruma confusão com o presidente da associação de uma galeria que é referência cultural no centro paulistano – afinal é imprescindível construir outros Titans. Agora a cobiça fala mais alto (e viva o capitalismo!). E a quimera dessa trama fica por conta das centenas de câmeras, sempre atentas a tudo o que acontece no mega condomínio (um “show de Truman”). O arsenal é comandado pelo engenhoso Frank, computador e “ombro amigo” de Leal (Antônio Fagundes), o ex-homem pobre.

A discussão mostra quão mecânica e previsível é a vida dirigida pela tecnologia, sobretudo. Viver num prédio luxuoso e confortável é sonho da maioria – o que não é nada condenável –, e hoje se tornaram comuns projetos habitacionais que prometem o mundo dentro de muros. Tudo pela “segurança”. Ledo engano. Desde quando existe segurança sem liberdade? Olha só a paranoia do ser humano! E egoísmo também. Funciona assim: você pode comprar a sua “segurança”? Então feche “a janela para não ouvir as mazelas do outros”, como canta a talentosa Roberta Sá. Resultado: perde-se calor humano. Logo só nos restam os computadores (os Franks) – estes sempre serão “úteis” para a troca de confidências, desabafos, diversão e para lembrar momentos marcantes da nossa trajetória. Pensar? É possível ter um cérebro eletrônico – no caso de Leal, uma sala com telas gigantes que projetam imagens importantes de sua vida; já os simples mortais têm o e-mail, o celular, o HD, a webcam, Ipod, Iphone, Ipad...

Diante disso, não é temerário afirmar que a modernidade, quase sempre, é fria e impalpável. Palmas ao Bosco pelo debate mais que necessário. Sem citar o texto, que, além de leve e inteligente, resgata a marca do horário: a comédia, o pastelão, o besteirol – sem cair no ridículo e no gratuito, como vinha acontecendo na últimas tramas.

Imagem: Divulgação

Tomás Eloy Martínez

2010-01-31T20:40:00.000-08:00

Durante a produção do meu TCC (Trabalho de Conclusão de Curso) fiquei encantado com Tomás Eloy Martínez, escritor argentino. Final de domingo, 31, fuçando no trending topics do Twitter, deparo-me com a tag #TomasEloyMartinez. Pensei: será o lançamento de um livro? Não, não era. A mensagem publicada por uma usuária mexicana falava da morte do jornalista e grande soldado na luta contra a ditadura. Infelizmente, não venceu o cãncer.

Na minha monografia, citei uma das façanhas de Martínez em Santa Evita. Para homenageá-lo, publico o trecho:

No artigo A História do fim da análise, publicado em Biografia: sintoma da cultura (coletânea de estudos biográficos organizada por Fani Hisgail, 1997), o psicanalista Ricardo Goldenberg (1997) resgata um fato curioso do biografismo de Evita Péron, produção de Tomás Eloy Martínez (Santa Evita). Durante o confronto de informações referentes a união de Evita e Perón, veio à tona uma fraude do casal na certidão de casamento, que teve as informações confirmadas como verdadeiras por um escrivão público de Junín. No entanto, a verdade do enlace do lendário casal da Argentina dividia espaço com a realidade que os mesmos decidiram criar em torno de suas histórias. O casamento foi realizado dentro das formalidades legais, porém, os dados da certidão eram propositadamente artificiosos, como relatou Tomás:

"Perón mentiu o lugar da cerimônia e o estado civil; Evita mentiu a idade, o endereço, a cidade onde tinha nascido. Embora fossem imposturas evidentes, passaram-se mais de vinte anos antes de que alguém as denunciasse… Nenhum historiador, entretanto, teve a idéia de perguntar-se por que Perón e Evita mentiam. Não precisavam fazê-lo… Mentiram porque haviam decidido que a realidade seria, a partir de então, o que eles bem entendessem. Agiram, como agem os romancista" (MARTÍNEZ, 1995 apud
GOLDENBERG, 1997, p. 40-1).

Imagem: O Globo

#Delíryos | Dalva e Herivelto: canção de amor sem fim

2010-01-10T18:57:00.000-08:00

Sempre haverá alguém para alfinetar as produções televisivas, mesmo quando a telinha exibe programas tão primorosos, como aconteceu na última semana, quando milhões de brasileiros conheceram – ou relembraram – a história de dois dos maiores cânones da música brasileira – Dalva de Oliveira e Herivelto Martins –, contada com muito esmero por Maria Adelaide Amaral em Dalva e Herivelto: uma canção de amor.

Quando li nos jornais e internet que a Rede Globo presentearia seus telespectadores com a minissérie, embarquei numa contagem regressiva, pois sou – e muito – saudoso de épocas que não vivi. Além disso, tenho fixação por histórias de vida, e algumas narrativas reais não podem, jamais, serem relegadas ao limbo. Para isto é que existem livros, TV, cinema, teatro e jornais – ainda que estes não tenham ânimo para reportagens biográficas.

Para quem apontou uma, duas ou centenas de firulas – leia-se “defeitos” – no seriado, faço o favor de lembrar que, quando se trata de personagens reais, os autores nunca vão delineá-los com o mais alto traço de perfeição – se este existir –, ainda que eu tenha atribuído o justo adjetivo “primoroso” à obra. E se os “defeitos” estavam nos fatos – o que considero impossível –, ou na abordagem – alguns vão reclamar, dizendo que o mais importante é o legado musical do casal e não as brigas homéricas que tiveram –, lembro também que dramaturgia, quase sempre, é feita, basicamente, por dois elementos óbvios: amor e intriga. Mas a obra de Maria Adelaide Amaral teve muito mais.

Além do roteiro leve e do prodigioso trabalho de arte, um dos quesitos que me chamou atenção foi o tratamento semiótico dado à cronologia da narração. O inicio da trajetória dos cantores, os tempos românticos – profissional e pessoal –, foram tingidos pelo dourado da era do rádio. A fotografia foi marcada por imagens sepiadas, que contrastaram com o vívido vermelho do batom de mulheres exuberantes, com o brilho do figurino das vedetes, o colorido acentuado e elegante das roupas, o branco do panamá dos chapéus dos homens, o lustre dos automóveis antigos e outros detalhes da época. Já o período degradante da vida de Dalva e Herivelto – anos 60 e 70, quando a TV abaixou o volume do rádio – foi desenhado por imagens igualmente frias, azuladas, nevoadas, capazes de oscilar o psicológico dos telespectadores. De repente as cenas de ouro eram bruscamente cortadas pelo azul depressivo que ilustraria os tristes capítulos do enredo de amor.

Impossível, também, não elogiar a atuação de Fábio Assunção. Arrisco-me a registrar que foi o seu mais perfeito papel, e o melhor: provou que está novamente de bem com a vida e arte. E Adriana Esteve, mais uma vez, convenceu o público. Foi a escolha perfeita, pois consegue, como poucas atrizes, mesclar drama e comédia no mesmo personagem.

Dalva e Herivelto: uma canção de amor deixou um gostinho de “quero mais” – no sentido de desejar mais histórias –, quando mostrou o “príncipe” Ataulfo Alves, “o rei da voz”, Chico Alves, Emilinha Borba (palmas para a atriz Soraya Ravenle!), Dercy Gonçalves (Fafy, perfeita, já é a intérprete oficial da eterna comediante).

Uma firula: o Grande Otelo poderia ter sido mais caricatural, como foi na vida real – e baixinho também (na minissérie, fez jus somente ao “grande” do nome).

Minhas considerações provam que até mesmo os que se apaixonaram pela produção global e, principalmente, pelos intérpretes – ou aqueles que renovaram a paixão pelos astros do rádio – também integraram a “turminha das firulas”. E a principal reclamação, com certeza, foi: “Cinco capítulos foram poucos! Por que não fizeram uma novela?” E eu respondo: a vida de Dalva e Herivelto foi e ainda é – sem reducionismos – uma novela. Os “poucos” capítulos da série abriram caminhos para que todos se interessem em assistir muito mais – é o que se espera. Há muitos episódios para serem apreciados. Lembrem-se dos discos, dos vídeos (no YouTube, garanto, os cantores estão liderando a audiência), do Google e dos sebos, que têm Dalva e Herivelto em centenas de revistas antigas. Não esqueçam da vida real, que sempre será traduzida por uma só palavra: infinidade. Mesmo no caso de quem, há muito tempo, apenas de corpo, nos deixou, como Dalva e Herivelto.

Imagem: Divulgação

A fábula do oleiro

2010-01-08T08:49:00.000-08:00

“Uma criança se aproxima de um oleiro que molda bonecos no barro e pendura as estatuetas num varal para secar. Chega perto, admira os seres enfileirados, fica fascinada com a perfeição daquelas pequenas criaturas que se multiplicam nos movimentos exatos das mãos daquele escultor. Mesmo assim, pergunta:

_ Por que você está fazendo tantos bonecos de barro, se o mundo já está cheio de gente?
E o oleiro, sem tirar os olhos e as mãos do trabalho, responde:

_ É para cobrir os vazios da vida, e não faz mal nenhum equilibrar as criaturas de barro com os homens reais”.

A pequena narrativa foi contada pelo transcendental amigo Jorge Miguel Marinho em A convite das palavras: motivações para ler, escrever e criar, lançamento que eu tive a honra de ser presenteado com o primeiro exemplar (a prova da editora).

Jorge explica que “esta fábula foi contada por um anônimo em tempos bastante distantes e depois resolvi contar de forma mais literária (...), porém o seu material temático não tem autoria individual, é a voz coletiva”.

O escritor utilizou a história para ilustrar uma de suas afirmações, a de que “a arte tem traços bastante característicos e registrar a condição humana é a sua própria razão de ser (...); o objeto único da arte é expressar o homem em estado de perplexidade, agonia ou paixão em face da experiência igualmente única de viver”.

Assim que eu finalizar a leitura, voltarei a escrever sobre esta obra, que discute, essencialmente, “a arte da palavra”. Enquanto isso, dou passe-livre a vocês: frequentem a Casa do Jorge – garanto que todos ficaram entorpecidos com JMM, um ser feito de palavras.

Imagem: bergbrandt.com

#Delíryos | Os anjos também pecam

2010-01-04T10:34:00.000-08:00

Imagine um clube de amigos em que o maior objetivo é tratar de “assuntos gastronômicos”, “forrar o estômago”, fazer a famosa “boquinha”, e que “boquinha”! Um clube onde os integrantes se reúnem religiosamente para deliciar bons e refinados pratos. Este é o mote de O Clube dos Anjos, romance-crônica escrito pelo tímido e sempre divertido Luis Fernando Veríssimo. À marca do autor, o humor, são adicionados os deliciosos ingredientes que todos adoram degustar em um texto: mistério e suspense. Se fossemos adjetivar o enredo em apenas uma palavra, esta seria ‘instigante’.

Da série Plenos Pecados, lançado pela Editora Objetiva, com o intuito de “brincar” com os famosos sete pecados capitais, O Clube aborda o voraz pecado da gula.

Os protagonistas são dez amigos, todos batizados com nomes bíblicos, exceto o homossexual Ramos, personagem que só aparece na narrativa por meio das lembranças dos integrantes do Clube do Picadinho, como denominaram o círculo, pois no início da história o leitor já é avisado de que o grande personagem morreu de Aids.

Nos primeiros parágrafos da narração o autor deixa claro que o Clube do Picadinho está passando por um momento de depressão, talvez iniciada com a morte de Ramos. Daniel, o narrador, é o mais apaixonado pelo grupo. E, ao conhecer o misterioso e taciturno Lucídio – distinto cozinheiro formado na França –, decide promover a “ressurreição” do clube. Lucídio seria o cozinheiro exclusivo dos amigos, que em vida só se dedicaram aos prazeres do estômago.

De início, Abel, Pedro, Paulo, Saulo, Marcos, Tiago, João, Samuel e André – substituto quase invisível de Ramos – ficam intrigados com a figura exótica do cozinheiro Lucídio – participante de uma sociedade secreta japonesa que reúne os ‘sócios’ uma vez por ano em Kushimoto, no Japão, para saborearem o fugu recém-pescado; a cada reunião, morre um participante, pois o fugu é um peixe envenenado que, mal preparado, pode matar em segundos. O aroma da morte era a grande excitação dos parceiros da coletividade nipônica.

Os dez amigos do Picadinho ficam animados com a ideia de revitalização da agremiação gastronômica e decidem que os jantares acontecerão no vazio apartamento de Daniel. Então começa o grande enigma do pós-jantar, pois, consecutivamente, morre um personagem – sempre o que, exacerbadamente, saboreia o cardápio do chef Lucídio. A morte se encarrega de levá-los seguindo uma ordem alfabética. É curioso que o cozinheiro sabe que a causa mortis é a mesma para todos os casos: problema cardíaco. Será?

De grande mestre-cuca, Lucídio passa a ser visto pelo grupo como a morte travestida de avental, mas a gula sempre aperta os estômagos, fazendo os amigos continuarem a percorrer a macabra trilha - fazem isso também em respeito à memória dos falecidos, mas principalmente pelo ávido desejo de devorar cada receita preparada, quiçá, com uma pitada de veneno, pelo exclusivo e soturno coque do grupo.

Ao mesmo tempo em que o leitor se assusta com a série de mortes, o autor consegue amenizar o ‘susto’ com boas colheradas de humor. Também leva-nos à reflexão: “onde vamos parar quando temos um inveterado desejo, ainda que esse desejo seja o de devorar pratos e pratos de deliciosas receitas?” (Além de ganharmos alguns quilos, é claro) “Qual é o nosso limite?” Talvez a possível máxima japonesa na epígrafe do livro – “todo desejo é um desejo de morte” – possa responder.

A trama também é recheada de motejos e paradoxos, como por exemplo, a palavra “anjos” no título – um grande deboche aos dez amigos, que, satirizados, só ganham o nimbo celestial depois de levados pela morte. Além das brincadeiras do texto, Veríssimo, em alguns trechos, faz alusão ao clássico Rei Lear, de Shakespeare, ou ao dramático Filoctetes, personagem mitológico que, por ter uma ferida supurante, ninguém queria tê-lo por perto. Era assim que os amigos se sentiam quando todos olhavam os glutões com maus olhos – por causa das mortes em série, foram impedidos de entrar nos velórios dos últimos mortos. “Cheirávamos à mortalidade”, filosofou Daniel. Outra brincadeira é que o texto pode parecer estranho, portanto o autor assim o fez de propósito, pois o narrador é um escritor de histórias estranhas.

O desfecho poderia ser mais um lugar-comum, tão peculiar nas histórias de suspense, mas Veríssimo, com muita originalidade, coroa o final da crônica com uma revelação inconcebível. O leitor atento vislumbrará que os pecados capitais nunca vêm sozinhos. Nesse caso, a gula veio escoltada por outros pecados, como revela o final.

Cebolas descascadas

2009-12-30T19:19:00.000-08:00

Quase todos os dias nos deparamos com as polêmicas do showbiz. Não faz muito tempo que Mackenzie Phillips, filha de John Phillips – líder do famoso grupo The Mamas & the Papas –, morto em 2001, declarou à apresentadora Oprah Winfrey e à revista People que mantinha relações sexuais com o pai, que também lhe apresentou ao obscuro mundo das drogas. Detalhes da afinidade alucinógena e incestuosa podem ser conferidos na autobiografia que Mackenzie também acaba de lançar.

A notícia, de inicio, pode parecer chocante; depois, por se tratar de pedestres da esburacada calçada da fama, torna-se corriqueira. Mas vale uma reflexão, ainda que tardia – e talvez óbvia –, sobre o que é a produção autobiográfica. Pra começar, vale ressaltar o requisito básico para se escrever a própria história. Mandamento primordial: se o personagem não tiver poros encharcados de polêmicas, não vale a pena à aventura de publicar detalhes de uma “vidinha mais ou menos”. As historietas estarão fadadas ao mofo dos estoques, ao veludo do pó das prateleiras das livrarias e às cortantes farpas dos críticos. Afinal, autobiografia só é autobiografia se trouxer em suas páginas densos enredos costurados por escândalos e controvérsias – pelo menos, é isso que pede a indústria do “buraco da fechadura”.

Exemplos não faltam para sustentar essa tese, que não precisa de muitos para isso. Gunter Grass, escritor alemão e Nobel da literatura, em Descascando a cebola, confessou que, na adolescência, integrou a Wafen-SS, uma facção nazi. E, como sugere o título da obra, o autor, na época do lançamento, declarou que escrever sobre sua vida foi o mesmo que descascar uma cebola recheada de memórias E haja cascas para arrancar. É o que Alanis Morrissete também está fazendo.

Em recente declaração, a jovem cantora canadense disse que não economizará os invólucros de sua vida. Abuso sexual, experiência homossexual, drogas, bulimia e anorexia vão marcar boa parte da narrativa de vida da rock star. Aliás, os símbolos do rock têm experiências que ocupariam páginas e páginas de enciclopédias biográficas. Slash, que por muito tempo distorceu guitarras no decadente Guns n’ Roses, revelou ao publico detalhes de sua trajetória conduzida pela tríade clichê: sexo, drogas e rock‘n’roll. O músico contou pormenores de seu relacionamento com Traci Lords - famosa atriz dos sets pornôs - e da paranoia que o levou a ter uma coleção de armas em casa.

Em terras brasileiras temos a loira Vera Fischer representado o gênero. Ela tem quase 60 anos, portanto tudo o que tem pra contar não cabe em apenas um livro. Ela já está no segundo e será preciso mais alguns para Veroca contar as peripécias da garota que, nas aulas de redação dos colégios internos onde estudou, assustava as freiras, ao narrar histórias fictícias que traziam a bela como personagem, atuando ao lado dos Beatles. Nos contos, Vera tinha envolvimentos químicos e sexuais com os garotos de Liverpool. As narrativas prenunciavam como seria parte da vida real da eterna miss Brasil.

Enquanto alguns, impiedosos, quebram seus tetos de vidro, contando tudo – ou quase isso –, outros fazem o contrário, como o jogador Nicola Legrottaglie. Evangélico, em seus escritos, o zagueiro do Juventus condenou o homossexualismo e outras religiões. Não deixou de causar polêmicas.

Não faltam autores no gênero. Ou falta. Até Michael Jackson, não contente com tudo o que contavam os tabloides, desejava escrever a sua história – a verdadeira, quem sabe.

A verdade é que a produção autobiográfica é mesmo uma lavoura de cebolas. Ainda há muitas para descascar. E nossos olhos muito hão de chorar com as ácidas enzimas que as histórias da vida real produzem.

Oscar: uma crônica maroniana

2009-12-26T20:43:00.000-08:00

Enfim, cumpri minha maior missão no inesquecível ano de 2009. Admito, o "inesquecível" está carregado de romantismo, mas traz também muito orgulho e desmedidas doses de sensação de ter conquistado algo singularmente valioso. E conquistei. Além da minha formação - agora sou jornalista! (e dá-lhe mais romantismo...) -, escrevi o meu primeiro livro, Oscar: uma crônica maroniana.

A obra, resultado do meu TCC - Trabalho de Conclusão de Curso, é um livro-reportagem que aborda fatos da trajetória de Oscar Maroni Filho, empresário da afamada boate Bahamas Club.

O percurso da reportagem me presenteou com muitas histórias - os bastidores da produção de um projeto jornalístico é sempre interessante, mas raramente os autores trazem à tona tais detalhes. Desejo contar algumas aqui (não agora!). Por enquanto, deixarei apenas uma mensagem sobre o fazer narrativas de realidade. Para narrar uma história de vida, o narrador também deve ter o compromisso - na verdade, tarefa - de abraçar todos os conflitos do personagem (ou dos personagens). Mais do que isso: deverá instituir a arte da coexistência. Afinal, o narrador, mesmo "feito de palavras" - como conceituou Mario Vargas Llosa em Cartas a un novelista -, também tem as suas aflições. É isso.

Para a apreciação de todos que acidentalmente - ou não - chegarem até esta página, deixo também a capa do livro.

#Delíryos | O 'estranho'

2009-10-14T19:32:00.000-07:00

O pensador Hegel postulou acerca das diferenças. E, às vezes, como é estranha a diferença do Outro.

Lembro-me que, ainda garoto, muito garoto, no bairro onde eu morava havia um tipo extremamente ‘bizarro’. Pode até ser preconceito usar qualquer termo depreciativo às diferenças de alguém, mas eu o considerava exacerbadamente ‘estranho’. Era o que me vinha à cabeça todas às vezes que me deparava com ele.

Imagine que o sujeito, vivendo nos impetuosos anos 80, era um personagem no bairro. E isso se dava por sua indumentária e outras esquisitices que ele imprimia. Parecia aquela velha história de filme: o cara que ficou anos em coma e quando acordou, claro, estava inteiramente empacado no tempo. Não sei o seu verdadeiro nome, mas todos o chamavam de Boa Gente. O caricato Boa Gente ostentava um charmoso cabelo black power, vestia-se com camisas de seda ultra-estampadas, que brilhavam de longe; carregava uma dúzia de medalhões no pescoço e, para completar o arrojado figurino, trajava justíssimas calças boca-de-sino e enormes saltos cavalo-de-aço. Pensando bem, o homem não deixava de ser impetuoso.

Não havia como não parar quando aquele pedaço dos anos 70 passava. E parecia que ele se sentia o ‘famoso’ – naquela época não era comum o termo ‘celebridade’. Chegava a acenar às pessoas. Mas eu, confesso, morria de medo daquele individuo. Aquele ‘diferente’ era muito 'estranho' para o garoto que não tinha nem 10 anos ainda.

O impressionante é que Boa Gente fazia-se presente mesmo quando não estava estampado à nossa frente. O bairro de uma só vez podia visualizá-lo. Quando menos esperávamos, podíamos ouvir o infinito sonoro “Ôooooooooooooooooooooooooooooooooô!!!!! Boa Gente colocava a boca num microfone e gritava por horas a vogal ‘o’. Ninguém entendia. Só restava-nos, em nossa vã consciência, chamá-lo de louco. O díspar Boa Gente causava a impressão de que viera ao mundo só para irradiar espanto.

Boa Gente era barbeiro – o cabeleireiro de homem. Ainda alcancei essa época. Uma vez passei em frente a sua barbearia e o flagrei em cima de um banquinho, segurando o seu inseparável microfone. Olhava para o teto - talvez tendo alguma visão - e, interminavelmente, gritava:“Ôooooooooô!!” . Não conseguia imaginar como alguém tinha coragem de entregar os cabelos àquele indivíduo. Se desse a louca, ele poderia ser capaz de retalhar seu cliente. Era o que eu pensava. E, se eu estivesse desacompanhado de um adulto, mudava de calçada, só para não passar perto de Boa Gente. Contudo, que estranho, eu adorava vê-lo.

Numa manhã o bairro inteiro já estava sabendo do triste fim de Boa Gente. Aconteceu o contrário do que eu pensava. Por uma máquina de escrever, trucidaram Boa Gente. Foi o que se comentou. O assassino utilizou a própria navalha do ‘estranho’ para retalhar-lhe o corpo. O ‘famoso estranho’ foi o assunto nas rodas da feira, nos balcões das padarias, nas filas dos supermercados, nas mesas dos bares e, quem sabe, em outras barbearias.

Por muito tempo foi difícil cruzar uma esquina e não dar de cara com o 'cabide setentista'. Foi estranho não ouvir mais aquela gritaria de quase todas as tardes. Pensar em tudo isso, estranhar a falta do ‘estranho’, trazia-o de volta. Como se fosse mágica, Boa Gente se materializava na minha frente. Eu não sentia mais medo, só queria encontrá-lo, ouvir seus brados. Mas o cara, que era diferente porque ele era ele, havia levado sua exótica figura a outro lugar. Talvez para o estranho mundo dos estranhos.

Nelson explica

2009-09-15T09:42:00.000-07:00

"É preciso ir ao fundo do ser humano. Ele tem uma face linda e outra hedionda. O ser humano só se salvará se, ao passar a mão no rosto, reconhecer a própria hediondez."

Nelson Rodrigues

Caminhando e sempre cantando Vandré

2009-09-12T18:56:00.000-07:00

É sempre muito emocionante e contagiante ouvir Pra não dizer que não falei das flores, um dos maiores hinos da música popular brasileira. E nem precisa ser na voz de Vandré, o poeta que compôs a canção. Até o pastoso timbre de um bêbado tentando cantarolar a canção é o suficiente para nos juntarmos ao desconhecido e etílico cantor, e então entoamos: "caminhando e cantando e seguindo a canção, larará, larará, larará..."

Hoje Vandré está apagando 74 velinhas. Aliás, registro uma falta da nossa imprensa: fiz uma busca rápida pelo bom, velho e sempre rico Google, na intenção de achar pelo menos alguma nota lembrando Vandré, mas... zero de zero para aproximadamente zero aniversário de Geraldo Vandré...

Muitas felicidades, muitos anos de vida ao nosso engajado cantor e um dos mais sublimes personagens da MPB.

P.S: Leci Brandão também apaga velinhas hoje. Prestei homenagem à sambista no Expressão MPB.

Chico Mendes: um símbolo de todo o planeta

2009-08-18T10:57:00.000-07:00

Acabei de ler Chico Mendes: crime e castigo e já o adjetivei como um dos livros mais instigantes que conheci e li com muita fome (Sim, os chamados livros bons, a cada página, nos causam aquela sensação de estômago vazio. Então não nos restam outra alternativa, a não ser devorá-los com muita sofreguidão).

O texto é uma série de reportagens que Zuenir Ventura fez para o Jornal do Brasil (na época do assassinato de Chico Mendes, passando pelo julgamento dos criminosos que tiraram a vida do "símbolo de todo o planeta" - como Chico foi considerado pelo New York Times -, e na volta do repórter ao Amazonas, depois de 15 anos do crime). Depois a Companhia das Letras transformou a investida jornalística de Zuenir em um clássico do Jornalismo Literário.

Procurando textos, resenhas e outras informações sobre o assunto, encontrei uma crônica também de autoria de Zuenir. Para quem ainda não leu o livro, o texto pode ser uma avant premiére dessa obra (e do personagem) que todo brasileiro deveria conhecer. Portanto, clique aqui e faça a sua parte: conheça um pouco de Chico Mendes.

Leila Diniz: simplesmente empolgante

2009-07-26T16:16:00.000-07:00

Você conhece Leila Diniz? Aquela mulher “revolucionária”? Não, Leila não foi só uma “revolucionária”. É por isso que hoje eu quero deixar uma dica de leitura. Toda mulher é meio Leila Diniz, da antropóloga Mirian Goldenberg. Um verdadeiro dossiê da vida da atriz que infelizmente desfalcou a dramaturgia brasileira tão precocemente.

O livro, apesar da densidade acadêmica (trata-se de uma tese de doutorado), não deixa de ser instigante. Não existe a menor possibilidade de finalizar a leitura sem saber quem foi Leila Diniz e o melhor: se apaixonar por esta mulher.

Goldenberg faz uma análise de quatro obras biográficas que retrataram Leila: os filmes Leila Diniz, de Luiz Carlos Lacerda, de 1987 (Eu sou velho! Lembro que vi esse longa na TV Manchete!); Leila Para Sempre Diniz, dos diretores Sérgio Resende e Marisa Leão (1974) e Já que Ninguém me Tira Para Dançar, de Ana Maria Magalhães (1982), além dos livros Leila Para Sempre Diniz, também de Lacerda (1987), e Leila Diniz, de Claudia Cavalcanti (1983). Quantas abordagens! Recentemente o jornalista Joaquim Ferreira dos Santos também biografou Leila.

A autora aponta os focos reducionistas que inevitavelmente os quatro autores deram à figura feminina que fez emergir novos conceitos e valores na mulher brasileira. Nas palavras de Massimo Canevacci, Mirian “esclareceu e iluminou Leila Diniz”. Ela não era só a namorada de mil homens, não era apenas exuberantemente desbocada ou o pesadelo dos censores.

O excitante em Leila era a naturalidade como brotou essa “divindade Leila Diniz”, fenômeno que nem ela mesma entendia, pois não aceitava o rótulo de “revolucionária”. Conforme depoimento de Ruy Castro (no livro de Goldenberg), quem a convidasse para levantar bandeiras, ela “mandaria esta pessoa fazer outra coisa com a bandeira” Tão diferente dos chamados “modelos feministas” que temos atualmente, como Madonna e sua cria. Leila só destilava a poesia mais incendiária e verdadeira que pode fluir de uma mulher. Tanto que inspirou outros poetas, como Rita Lee, Erasmo Carlos e o Nosso Senhor dos Trovadores, Drummond, que lhe dedicou a poesia Leila Para Sempre Diniz, no Jornal do Brasil, dias depois da morte da atriz.

Pronto: me empolguei. Leila era isso: empolgação!

Para finalizar: Goldenberg finaliza sua análise com uma deleitável entrevista, na verdade um bate-papo de Leila com seus amigos de O Pasquim.

#Delíryos | Cadelinha inflável

2009-07-26T15:55:00.000-07:00

Claro que você já ouviu falar, viu, ou, quiçá - no caso dos homens - já teve tórridos momentos com uma boneca inflável. Tudo bem, foi um momento de carência. Agora chegou a vez dos pobres cãezinhos não castrados deixarem de lado as almofadas, os velhos bichos de pelúcia e, no caso dos mais afoitos, as pernas alheias.

Em breve chegará às vitrines dos pet shops a primeira “cadelinha inflável”. Isso mesmo! A DoggieLoverDoll, lançamento da PetSmiling – que apresentou o mimo na última edição da Pet South América, que aconteceu de 22 a 24 de julho no Transamérica Expo Center, em São Paulo - chegou para mudar o destino cruel dos pobres cães que estavam fadados a serem somente os bilus-bilus de seus donos tão tiranos.

Doggie é feita de borracha e o canal vaginal tem um reservatório onde os abstinentes totós poderão despejar suas “ansiedades” e “latidos desnecessários”. Depois cabe ao dono limpar os resquícios de luxuria do seu cão (nada mais justo). Para o vuco-vuco ficar mais animado e para que a “menina” da cadelinha inflável continue sempre vistosa, o brinquedo traz um lubrificante como brinde. Presente pra cão nenhum querer morder criançinha.

Eu, a torcida corintiana e, principalmente, os caninos ainda somos a favor do método convencional. No entanto, se você prefere deixar seu animalzinho longe das cachorras, pelo menos proporcione essa felicidade ao bicho, como fez Marco Giroto, inventor do brinquedinho sexual e proprietário da PetSmiling. “Tive a idéia de fabricar a boneca quando meu maltês começou a querer pegar a perna de todo mundo. Fui pesquisar sobre o produto para comprar e não encontrei em lugar nenhum do mundo. Resolvi fabricá-lo!”.

Ficou excitado com a novidade? Clique aqui e adquira já a felicidade do seu cão, que, enquanto você lia este post, deu aquela molestadinha básica na sua perna.

Billie Holiday

2009-07-16T21:03:00.000-07:00

De vez em quando não resisto a tentação de publicar posts efemeridistas. Mas hoje todos hão de me perdoar, principalmente os deuses da música - vou falar diretamente aos amantes da boa música, sobretudo do jazz. Não é preciso lembrar que hoje é o dia do cinquentenário da morte de Billie Holiday, não é? Billie partiu, mas tenho a impressão (acho que o mundo tem), no entanto, de que a divindade esteja vagando por aí, cumprindo a agenda de uma mega turnê. Afinal, a mulher ainda inspira muitos talentos e embala a dor e as paixões de muita gente. A concepção é clichê, mas, também, é inegável: a catedrática do jazz é imortal.

Billie teve uma vida digna de diva, com direito a todas as excentricidades, aventuras, céu e inferno. Na mesma veia que escoava seu talento indubitável, corria também o fel amargo das drogas. Sua vida foi movida a muitos amores, amores bandidos, que contribuíram para uma trajetória tão vertiginosa, lancinante e que entrou para os capítulos mais emocionantes da história da música universal. Recomendo um passeio pela obra e vida de Billie - recentemente, li um delicioso perfil escrito por Ruy Castro (Saudades do Século 20), mas vale pesquisar outras obras, pois Billie é indispensável.

O Pop perdeu seu Rei

2009-06-26T13:22:00.000-07:00

Sempre superlativo, o eterno Michael Jackson causou (ou está causando?) seu último frenesi. Morreu, inesperadamente, deixando fãs e também os avessos a sua excêntrica figura em estado de apoplexia. Dúvida e certeza duelam na cabeça de milhões de pessoas. É difícil acreditar, mas o Pop perdeu seu Rei.

A morte proporcionou ao Rei o título que ele sempre cobiçou - em certa ocasião, numa homenagem que a MTV prestou ao astro, no palco do evento, Michael agradeceu pelo prêmio de Artista do Milênio, que, na verdade, só existiu na imaginação do mito musical.

Esqueçam as excentricidades e as polêmicas de Michael. Agora, é impossível não atribuir tal rótulo ao intérprete de Thriller. É o que faz o mundo neste momento. Afinal, como considerou o apresentador americano Larry King, é difícil amar Michael Jackson, mas é impossível odiá-lo.

Quem esquecerá os deslizantes passos dançantes que Michael imortalizou na noite de 16 de maio de 1983, num teatro de Los Angeles, ao cantar um clássico de sua discografia, Billie Jean?

Cacilda e Marília

2009-06-13T20:17:00.000-07:00

Há 40 anos as luzes dos tablados brasileiros viveram um dos dias mais penumbrosos. Partia para outra dimensão uma das mais iluminadas divindades do nosso teatro, Cacilda Becker.

Sei que não tenho aptidão alguma para dissertar sobre teatro e muito menos sobre Cacilda. Porém, depois de assistir Marília Pêra, na última sexta-feira (12), falando ao Jô que o ator em cena vive à beira de um colapso, atrevo-me a dedicar algumas papalvas linhas sobre a morte ou - como prefere adjetivar a trupe do Teatro Oficina - à ETHERNIDADE de Becker.

Tratando-se de Marília Pêra, não teria motivos para que eu ficasse intrigado com o depoimento da atriz que integra a casta de Cacilda. Mas, como já deixei claro, sou leigo sobre teatro e muito mais ao que se refere à arte de atuar. Penso, no entanto, que a forma como Cacilda morreu é a melhor ilustração para a concepção de Marília.

No dia 6 de maio de 1969, durante a apresentação de Esperando Godot, a eterna dama do teatro foi acometida por um aneurisma cerebral. A morte, personagem cruel, que - de acordo com as palavras de Marília - duela ferozmente com os atores quando estes estão em cena, 38 dias depois, em 14 de junho, levou Cacilda.

Talvez para os versados sobre teatro, minha observação esteja enfartada de ingenuidade. Porém, roubo as palavras de Wilde e lembro que "nada se parece tanto com a ingenuidade quanto o atrevimento". E é isso que fazem os atores cada vez que sobem aos palcos. Doam suas vidas aos personagens e, atrevidos, enfrentam a morte. Um viva às Marílias! Um viva às Cacildas!

#Delíryos | O amor é importante, porra!

2009-06-09T09:08:00.000-07:00

Não faz nem um mês que, a caminho de Moema, passando pela Faria Lima, me deparei com uma pichação que, de tão chocante, transcendeu o muro e ficou grafada no meu pensamento e - por que também não dizer? - no meu coração. "O amor é importante, porra" Juro que ao avistar a mensagem - que momentaneamente curou a minha miopia - fiquei estatizado. Por alguns segundos, parei no tempo. Não ouvia nem enxergava nada. Somente a frase, com suas poucas letras, inundava meus olhos e o meu pensamento, que foi chacoalhado pela força da mensagem.

Domingo (7), a matéria de capa da Revista da Folha abordou a famosa citação, pichada em vários pontos de São Paulo. De algumas opiniões colhidas sobre a máxima, a percepção da escritora Clarah Averbuck foi de encontro a minha. "Só 'o amor é importante' talvez soasse meio baba, mas 'o amor é importante, porra' serve como uma chacoalhada", falou Averbuck.

Em tempos de individualismo e egoísmo cancerígenos; tempos de conflitos universais, tempos em que tudo é moda, menos o amor; tempos em que o lado mais perverso do homem está em ascensão, surge - ninguém sabe de onde - um mensageiro com palavras tão simples, trazendo um mandamento primordial que a cada segundo cai no limbo do bueiro que se tornou a consciência de grande parte da humanidade.

A equipe de reportagem da Revista bem que tentou descobrir a identidade do 'emissário do amor', mas não obteve sucesso. Acredito que a curiosidade de querer saber quem é o articulista seja o sentimento que todos têm depois do choque provocado pelas breves e advertivas palavras. Conhecê-lo seria bom. O abraçaríamos e certamente seríamos contagiados por seu espírito tão nobre. No entanto, para ele, aparecer é o que menos importa. Para ele, o importante é que cada espectador de sua mensagem se conscientize, de forma pueril e, ao mesmo tempo, brusca, que o amor deve ter lugar cativo no nosso cotidiano tão tacanho, e, sobretudo, nos nossos atos, nos nosso corações.

Foto de Marcelo Penna

#Delíryos | Dias de Scrat

2009-06-06T22:45:00.000-07:00

Depois de milênios sem passar por aqui, hoje, não sei se por impulso, tive vontade de trazer a público o motivo da minha ausência (que ninguém está percebendo, é verdade) : meu TCC (Trabalho de Conclusão de Curso) - pois é, faltam poucos meses para que eu receba, oficialmente, o 'título' de jornalista. Enquanto isso, vivo meus dias de Scrat, aquele pobre esquilinho do filme A Era do Gelo. O moço corria, hein? Estou na mesma condição.

Bem, voltando ao TCC... Eu pensei em montar um blog, bem bonitinho e tal, uma coisa mais oficial sobre o tema do meu trabalho, mas tudo anda tão corrido, mil livros para ler, ensaios, artigos jornalísticos e acadêmicos, calhamaços de não-sei-lá-o-quê. Então, a partir de hoje, sempre que possível, postarei alguns detalhes (mínimos, é claro) sobre o meu trabalho.

Para começar, vou apresentar o tema: biografia do empresário Oscar Maroni Filho. E antes que alguém pergunte "por que biografar o brasileiro mais polêmico e instigante?", apresento a minha justificativa.

Torna-se importante narrar a história de um personagem que ganhou notoriedade tanto na sociedade quanto na mídia, que explorou (e ainda explora) avidamente a imagem de Oscar Maroni, transformando-o em uma caricatura, interpretando-o com imposições e convicções inflexíveis.

Até mesmo os veículos que dispuseram seus espaços com a intenção de retratá-lo, visionaram o mesmo foco, explorando sua figura e invadindo sua privacidade com altas doses de sensacionalismo. Tais posturas também mostram a carência que os veículos de comunicação, principalmente os impressos, têm em desenvolver - como faziam as revistas O Cruzeiro e Realidade, no Brasil, e Esquire, The New Yorker, Biography e outras, nos Estados Unidos - reportagens biográficas (os chamados close-ups) em seus conteúdos editoriais.

Além desta realidade, este trabalho também pode ser justificado pela admiração que o herói desta biografia exerce sobre parte da sociedade e, principalmente, ao autor desta obra. Afinal, não existem códigos que recriminem esta justificativa. Até mesmo biógrafos consagrados partem deste sentimento para a produção de suas obras, como ponderou Jorge Caldeira em entrevista ao pesquisador Sérgio Vilas Boas . “Admiração não tem nada a ver com concordar, venerar ou apoiar o que o sujeito fez ou faz em sua vida. A decisão sobre se alguém é excepcional é do biógrafo. É ele quem acredita que determinado sujeito é extraordinário, mesmo não sendo famoso. Ele só deve biografar alguém que admire, pelo bem ou pelo mal. Sem admiração, é impossível”.

Por hoje é isso. Eu volto a falar do Don Oscar! Deixa eu correr!

Santo Agostinho

2009-05-16T09:56:00.001-07:00

#Delíryos | Você ganhou um Astra e mais 4 mil reais!

2009-04-20T20:19:00.000-07:00

Criatividade: é tudo o que eu desejo para os golpistas enjaulados. Ontem, por volta de sete e alguma coisa da noite, acordei com o bip de mensagem do meu celular. Ainda sonolento, me deparo com um torpedo que, se fosse verdade, hoje eu nem estaria aqui contando esta história. Em caixa alta, o tal aviso informava: "SBT INF > PARABENS! VOCE GANHOU UM ASTRA SEDAN + 4.000 MIL REAIS. SUPER LEILAO 2009. INF > LIGUE GRATIS DO SEU TEL FIXO. P/ 0318596668421. SENHA. *2530*".

Não vou mentir, eu tinha acabado de acordar, então, por um segundo eu acreditei. Podem em chamar de OTÁRIO. No entanto, lembrei: tenho aversão a esses concursos promocionais, mas minha mãe até gosta. Mais uma vez, pensei: quem sabe ela se inscreveu em uma dessas promoções falaciosas.

Também não vou negar: sempre fui louco para que um desses golpistas 'promocionais' - leia-se 'barato' - tentasse me passar para trás. Decidi ligar, mas não do meu telefone, é claro. Fui a um orelhão.

"Central SBT", disse um homem com sotaque. Eu perguntei: "SBT"?. Ele derrubou a ligação. Tentei outra chamada. Depois de muita insistência, fui atendido por outro 'operador de telemarketing engaiolado' (tenho certeza que são presidiários!). Dei um de mané (ou realmente sou um?). "Oi, eu recebi uma mensagem dizendo que ganhei um Astra e mais 4 mil reais". "Recebeu quando?" - este tinha mais sotaque ainda. "Quase agora", respondi. "Tá FALANU de TÉLÉFONE fixo?", perguntou. "Sim!", respondi. "HOMI, você tá FALANU de TÉLÉFONE fixo público. Ligue de sua casa, viu?". Desligou.

Tentei informar o SBT, mas a central falsa da emissora é mais rápida no atendimento - eles estão cumprindo à risca as novas leis dos call centers. Não desisti, enviei um e-mail para a equipe de jornalismo. Não tive resposta.

Não satisfeito, inventei de enviar um torpedo promocional para os números do 'SBT do nordeste' ( o outro é 85 - 8759.0184) com a seguinte mensagem: "Justiça brasileira informa: estamos devolvendo sua-mais-que-devida-liberdade de volta. Ligue 190. Senha: golpista do nordeste".

E foi assim, caótico, que meu domingão chegou ao fim. Ah, quero deixar bem claro que não tenho nada contra sotaques e muito menos sou xenófobo. Apenas dei nome aos bois. Fiquem atentos!

#Delíryos | Serviços de barbearia

2009-04-14T11:37:00.000-07:00

Imagina você, homem, chegar a uma barbearia e ser recebido por uma gostosa trajando uma transparente e curtíssima camisola (e nada mais!). Não, não estou delirando e nem tirei o dia para isto. Esta barbearia existe e está localizada... em Denver, Estados Unidos. Ficou jururu? Eu também.

Faz um tempinho que li a reportagem (que desta vez a fonte não será citada – picaretagem mesmo!) e achei a ideia pra lá de singular (e boa, por que não?).

E olha só: para aproveitar todos os detalhes das 'camisolas' que desfilam pelo salão, os marmanjos não ficam só no serviço de ‘A Little Off The Top’ (que também dá nome ao local), o mesmo que ‘tirar um pouco da parte de cima’. Enquanto as curvilíneas barbeiras tosquiam as madeixas dos galalaus, eles ficam com os pés de molho – sim, o serviço é completo (ou quase isso): cabelo, barba, bigode, corpitchos suculentos roçando nos ombros dos mancebos, e, na saída, um brinde: um beijinho (no rosto, não se entusiasmem novamente!).

O dono do local é personagem quase desconhecido. Depois que foi mal-interpretado pela imprensa local, não dá entrevistas nem com a garantia de ter Angelina Jolie como funcionária por um dia. Na terra do tio Obama, a prostituição é proibida, mas uma brincadeirinha assim PÓODI!!

E aí? Já passou da hora de dar um tapinha na cabeleira? Corre pra dar um jeito nisso, rapaz! Ou melhor: deixe que aquele ser (bem parecido com você), que durante o corte só fala no Ronaldinho ou no último crime hediondo, ou, pior: se mete a contar as piadas mais infames, e numa dessas, meu amigo, sem querer (quero acreditar), resvala o ‘pacote’ no seu ombro... Nem é bom, nesses casos, dizer que a vida é DURA (pode soar como um trocadilho – a situação não é nada jocosa, vamos combinar)

Bem, arrematarei esse papo de barbearia brasileira com um ato de redenção: quem quiser ler as impressões do repórter Daniel Bergamasco (Revista da Folha), que testou os serviços do salão americano, clique aqui.

Amy

2009-04-07T11:50:00.000-07:00

Sou apaixonado por música, e faço questão de escancarar esta paixão para o mundo. Cada fase da minha vida eu vivo um momento de eufórico fanatismo por algum artista da música. Desta vez escolhi Amy Winehouse. Já sei tudo sobre as canções da incendiária diva pop, e mais: estou viajando na 'montanha-russa' que é a vida desta mulher, como definiu o biógrafo da moça, Chas Newkvy-Burden (assim que eu conseguir finalizar a leitura - sim, porque eu estou conciliando com mais uma dezena de livros - postarei algumas curiosidades sobre este furacão inglês).

Me and Mr. Jones, 15º faixa do segundo álbum de Amy - Back to Black - pela composição instrumental, é a minha preferida. A letra é praticamente um momento de possessão - a cantora de talento invulgar, por repetidas vezes, deixa bem claro: "Ninguém fica entre eu e meu homem". No entanto, além do voluptuoso timbre de Winehouse, a musicalidade e os arranjos, que lembram os hits dos anos 40 e 50, uma composição totalmente Dinah Washington, são os ingredientes mais deliciosos da grande obra poética da inglesinha polêmica.

A versão ao vivo é ainda mais extasiante (tiraram a incorporação (código HTML) do You Tube, portanto, cliquem aqui e se deliciem!). Bem, eu volto a falar ou escrever sobre a moça!

#Delíryos | Para a sexta-feira: charges

2009-03-27T11:18:00.000-07:00

Morrendo de vontade de passar por aqui e encher de vãs palavras a blogosfera e de mais confusão esta pobre página, mas estou totalmente sem tempo. Tempo? O que é o tempo? Melhor não teorizar nada. Hoje é sexta, vamos ficar 'contentinhos'? Então lá vai uma sequência de charges - olha a referência de felicidade do cidadão! (de novo: não vamos teorizar, combinado?).

Por hoje é só, caros opiófagos!

Mulher

2009-03-08T10:14:00.000-07:00

Com a poesia e melodia da música Mulher, composição de Custódio Mesquita e Sadi Cabral, mais a sonoridade inconfundível e deliciosa de Emílio Santiago, não é preciso escrever ou falar mais nada. Corre-se o risco de tudo soar muito ridículo.

Às mulheres, mil afagos...

#Delíryos | Eu sou a mais 'feia'?

2009-03-08T09:50:00.000-07:00

Quando o assunto é beleza, a maioria das mulheres não tem a mesma segurança que tinha a vilã mais famosa dos contos de fada, que, vestida de muita auto-confiança, questionava: “espelho, espelho meus, existe alguém mais bela do que eu?”.

Na vida real esse espelho é muito exigente. Sua principal função é ditar às mulheres os modelos impostos, principalmente, pela mídia. E como deve ser a mulher ‘ideal’? Alta, magra, cabelo liso, seios e bumbuns fartos, e o principal: livre de rugas, estrias e celulites.

Porém, em meio à busca pelos padrões estéticos, as mulheres não se atentam que têm algo em comum com a provocante personagem da história infantil: elas destilam muito encanto aos olhos dos homens – seus melhores espelhos – independente se são loiras, morenas, de cabelo crespo ou liso.

‘Defeitos’? Cadê os ‘defeitos’? Mulherada, se esses existem, os homens não dão importância para eles.

Clique aqui para ler a reportagem completa, que eu escrevi para o Jornal do Trem & Folha do Ônibus (o texto também traz uma divertida entrevista com a atriz Angela Dip).

#Delíryos | Catarse

2009-03-04T05:45:00.000-08:00

Depois dos dois últimos (picantes) posts, este opiófago decidiu abrir espaço para um momento mais piegas, talvez. Olha só: hoje, em um dos primeiros e-mails que respondi, escrevi ao destinatário: "direcione sua mente para as coisas producentes. Eu mesmo já declarei que vou fazer de 2009 o ano Jesus Cristo, o ano Gandhi, o ano Dalai Lama, o ano Bob Marley, o ano Dorival Caymmi. Em outras palavras: quero paz! Que as dores de cabeça que eu venha a ter se relacione apenas à produção ao meu TCC (Trabalho de Conclusão de Curso) - e elas serão inevitáveis"

Após o envio da mensagem, uma colega de trabalho entregou-me o livrinho Minutos de Sabedoria. Ao abrí-lo, me deparo com a seguinte admoestação, que acertou em cheio com os últimos acontecimentos, que não precisam ser relatados aqui:

"Procure compreender o próximo. Não magoe aqueles que o beneficiaram. Procure compreender as palavras e ações dos outros, especialmente se o amam. Não fira a sensiblidade alheia, porque você sabe como sofre, quando fazem isso com você. Como dói ouvir palavras duras, de ingratidão, proferidas pelos lábios das pessoas a quem amamos! Não faça isso! Procure compreender os outros!"

Nunca quis fazer dos meus blogs vitrines que me expusessem (até porque não sou nada interessante). No entanto, agora estou enxergando esses grandes amigos virtuais como uma espécie de purificadores. Blogar também é uma catarse (por que não?).

Finalizo aqui esta ablução (ou momento auto-ajuda, como quiserem entender) com uma frase (porque eu sou apaixonado por citações) de Ghandi.

"Aprendi através da experiência amarga a suprema lição: controlar minha ira e torná-la como o calor que é convertido em energias. Nossa ira controlada pode ser convertida numa força capaz de mover o mundo".

Votos de paz a todos! É o que deseja este pobre opiófago.

#Delíryos | Amantes.com

2009-02-25T07:35:00.000-08:00

Li domingo na Folha e, apesar da proposta 'indecente', achei muito sincero: "Site dos EUA oferece namoro para casados". Não, não estou fazendo apologia ao 'adultério', mas considerei plausível e bonito (por que não?) o site (Ashleymadison.com) estampar, assim, sem eufemismos, que o portal é uma espécie de "agência de apenas-sexo-e-nada-mais". Um céu para os casados infelizes.

Por que defendo tanto a ideia se nem casado eu sou? Simples: não é isso o que acontece na maioria dos sites de relacionamento? Apresentam um objetivo, mas, no fundo, todo mundo sabe que, quase sempre, tudo não passa de uma suruba virtual - que, de tão explosiva, vai parar (ou continuar) nos motéis, nos drives, nos bancos dos carros, atrás de alguma moita e até mesmo, no caso dos mais excitados, na própria cama (sim, na mesma onde repousa o corpinho cansado e estragado do maridinho ou da mulherzinha).

Quero deixar bem claro que este surto descabido também não é uma crítica àqueles que são da orgia, que gostam de temperar a vida com muita sacanagem. Muito pelo contrário. Tudo é permitido. Até faço questão de reproduzir aqui o slogan do site americano: "a vida é curta, tenha um caso". Olha que gostoso!

Na verdade, tudo isso foi para expressar o quanto achei original e, acima de tudo, leal a ideia do Ashleymadison. E não vai demorar muito para os brasileiros cairem na rede oficial e sem máscaras dos amantes.com. (promessa de Noel Biderman, criador do site). Safadenhas e safadões, aguardem!

A “quilometragem masculina” de Garrincha

2009-02-23T14:46:00.000-08:00

Acabei de ler 'Biografias & biógrafos: jornalismo sobre personagens', do jornalista e pesquisador Sérgio Vilas Boas. O livro, que "é um levantamento de diversas questões envolvidas no processo biográfico", também traz uma história que eu desconhecia sobre 'Estrela solitária: um brasileiro chamado Garrincha', primorosa biografia tecida por Ruy Castro, grande alquimista do nosso biografismo.

A escrita de uma biografia pode proporcionar alguns contratempos ao seu autor, principalmente se a obra é nãoautorizada – lembram do drama de Paulo César Araújo, autor de 'Roberto Carlos em detalhes'? E se a narrativa não abordar tão somente fatos cândidos da vida do biografado, o autor viverá um pesadelo e estará envolto em maus lençóis. Foi o que aconteceu com Ruy Castro, que conheceu dias dramáticos e se transformou em personagem de um enredo judicial, tudo porque informou as medidas da "quilometragem masculina" do craque: 25 centímetros – fato importuno para as herdeiras de Mané Garrincha.

Furiosas, pois consideraram que o jornalista-escritor havia arranhado a imagem do pai- jogador, recorreram à justiça. Por conta disso, em 27 de novembro de 1995, Ruy Castro tirava seu time de cima das prateleiras das livrarias. A venda de sua obra estava proibida.

E o que inicialmente seria uma biografia, virou uma novela. Em abril de 2001, Castro ainda protagonizava outros episódios desta tragédia editorial. Na época, a juíza Maria Helena Martins, da 42ª Vara Civil do Rio de Janeiro, condenava a editora Companhia das Letras - responsável pela publicação - a pagar mil salários mínimos à família da 'estrela solitária' - a briga também envolvia 180 fotografias de Garrincha, publicadas no livro. O valor da indenização acendeu ainda mais a revolta da família, que exigia R$ 1 milhão, alegando danos materiais e morais. O desembargador João Wehbi Dib negou o pedido.

Hoje, passado o contratempo, a justificativa do magistrado deve soar cômica até para as herdeiras do jogador de Pau Grande – Calma! Este é o nome da cidade onde nasceu o ídolo das pernas mais tortas que já defenderam o Botafogo. Dib ponderou que "o tamanho do pênis de Garrincha deveria ser motivo de orgulho para os familiares, não uma ofensa". Segundo o livro de Vilas Boas, Dib ainda argumentou com as seguintes palavras: "as asseverações de possuir um órgão sexual de 25 centímetros e ser uma 'máquina de fazer sexo' [título de um dos capítulos], antes de serem ofensivas, são elogiosas, malgrado custa crer que um alcoolista tenha tanta potência sexual. Há que assinalar que ter membro sexual grande, pelo menos no nosso país, é motivo de orgulho, posto que significa masculinidade".

Mesmo com a hilária e – por que não? – justa conclusão do desembargador, o Conselho de Desembargadores reconheceu a necessidade de indenizar as filhas de Garrincha: as moças receberam – e recebem – 'pequenos' 5% do valor das vendas do livro.

A verdade é que o quiproquó não passou de uma besteirinha, uma firulinha, não acham? O que são 25 centímetros comparados à nobreza da arte de Garrincha, que, sem dúvida, habita os gramados mais largos e verdejantes do Olimpo futebolístico mundial? Mais que virilidade, aí está a grandeza e o brilho da “estrela solitária”, tão bem delineados por Ruy Castro.

Post re-ditado em 31 de março de 2010

#Delíryos | Opiofagia

2009-02-19T16:53:00.000-08:00

Como havia prometido, voltei e rebatizei o blog. Vou continuar a missão de entregar-me à busca pelo fascínio das palavras. E por falar nisso, encontrei uma frase favorável à nova identidade desta página. Trata-se de um grande pensamento do poeta britânico Rudyard Kipling.

"As palavras são, naturalmente, o mais poderoso narcótico usado pela humanidade."

Encerro aqui a minha pobre entorpecência lexical. Até o próximo post.

#Delíryos | Post its existenciais

2009-02-18T09:51:00.001-08:00

#Delíryos | Paulista da gema

2009-02-02T08:51:00.000-08:00

Hoje recebi um e-mail super legal de uma 'mina' muito querida, a Marise. A mensagem traça o perfil do 'paulista da gema'. Incrível como as definições não mentem em nada (eu me encaixo em todas). Veja o que é ser paulista de verdade.

VOCÊ SABE QUE ALGUÉM É PAULISTANO QUANDO:

Na fala, ele:

a) Chama o semáforo de 'farol'.

b) Diz 'bolacha' em vez de biscoito.

c) Diz 'cara' em vez de menino.

d) Diz 'mina' em vez de menina.

e) Diz 'bexiga' em vez de balão.

f) Diz 'sorvete', tanto para picolé como para sorvete de massa.

g) Acha que não tem sotaque nenhum.

h) Ri do sotaque de todo mundo (gaúcho, carioca, mineiro, nordestino, etc...)

i) Vê uma pessoa mal vestida e chama de 'baiano'.

j) É extremamente possessivo, pois emprega a palavra 'MEU' em praticamente todas as frases.

No clima:

a) Fala sobre o tempo para puxar assunto.

b) Enfrenta sol, chuva, frio, calor, tudo no mesmo dia e acha legal..

c) Sai todo agasalhado de manhã, tira quase tudo a tarde e põe tudo de volta à noite.

d) Tem mania de levar o carro para polir no sábado ou no domingo.

O carro fica brilhando, só que toda vez que vai sair com ele para passear... CHOVE.

Na praia :

a) Fala que vai para praia sem especificar qual.

b) Fica a temporada no Guarujá, Maresias ou Ubatuba, mesmo que chova mais do que faça sol

c) Chama Ubatuba de 'Ubachuva'

d) Fala mal da Praia Grande, mas toda virada de ano fica sem dinheiro e acaba indo para lá.

Nas esquisitices:

a) Faz fila para tudo (elevador, banheiro, ônibus, banco, mercado, casquinha do MC'DONALDS, etc.)

b) Todo dia tem que passar na 'DROGARIA SÃO PAULO' ou na 'DROGA RAIA'

c) Repara nas pessoas como se fossem de outro planeta.

d) Cumprimenta os vizinhos apenas com 'oi' e 'tchau'.

e) Espera a semana inteira pelo final de semana e quando ele chega, acaba não fazendo 'nada'.

f) Convida: 'Passa lá em casa', mas nunca dá o endereço.

g) Chama o povo do interior de São Paulo de 'caipira'.

Principal:

a) Ri de si mesmo ao perceber que tudo acima é verdade e encaminha para todos os amigos.

b) E como todo paulistano, estou fazendo a minha parte...

Ivete, Marisa & Amy Winehouse

2009-02-01T08:41:00.000-08:00

Como se não bastasse ser IVETE SANGALO, a musa baiana encarnou Marisa Monte e Amy Winehouse. Adorei o vídeo. Vale conferir a performance que traz três fantásticas mulheres em uma que vale por 100.

Sampa

2009-01-26T14:48:00.000-08:00

Ainda está em tempo de homenagear São Paulo, esta cidade tão louca e tão linda, não é? Pois é, ontem dediquei um post à metropole no Expressão MPB e acabei esquecendo de passar por aqui. Pra não dizer que não falei de Sampa, vou postar um vídeo maneiríssimo do hit Sampa (Caetano Veloso)- alguns vão achá-lo puro senso-comum (talvez até seja), mas não dá pra negar que essa música, há muito tempo, se tornou o hino oficial das terras paulistas. De quebra, o vídeo também traz umas imagens bem bonitas de momentos especiais vividos pelo compositor da canção.

#Delíryos | Mussumzis

2009-01-23T07:31:00.000-08:00

Qualzis personagemzis da TV brasileiris, se fossis vivis e tivessis um blogzis, escreveriazis dessis jeitis? Nem adiantis responderzis: MUSSUM! (porquezis eu já entregueizis no títulis, e a fotis ao ladis falis tudis).

Cacildis, ficou com saudade do melhor comediante do seriado Os Trapalhões? Eu também. Coisas da Revista PIX, que ontem enviou esse link tão nostálgico e divertido para o meu e-mail. Quem teve a sorte de ver as presepadas (como diria minha avó) de Antônio Carlos Bernardes Gomes, o popular Mussum, jamais o esquecerá.

É muito fácil aprender o idioma do inesquecível humorista. Clique aqui.

Boa aula de mussunzêszis!

#Delíryos | Sonho universal

2009-01-19T14:21:00.000-08:00

40 anos depois...

"Eu tenho o sonho de ver um dia meus quatro filhos vivendo numa nação em que não sejam julgados pela cor da sua pele, mas sim pelo seu caráter"

OBAMA, O SONHO UNIVERSAL

19 de Janeiro - Dia de Martin Luther King

#Delíryos | Meu mundo caiu

2009-01-19T08:54:00.000-08:00

Vou fazer drama mesmo: meu mundo caiu! Não pude assistir ao último capítulo de 'Maysa - Quando Fala o Coração'. Caramba! Sexta-feira fiquei em casa, ansiedade pulsando nas veias, que só aumentou quando caiu uma tempestade à Maysa (fios da rede de energia próxima da minha casa foram rompidos). Resumindo o dramalhão: eu e a brisa daquela maldita noite fria e chuvosa ficamos perdidos na escuridão. Mais de uma da madruga a luz foi restaurada ( não precisava mais ). Ligo a TV, a minissérie acabou de terminar. Me conformei em assistir as últimas notícias do Jornal da Globo...

Nenê de Vila Matilde

2009-01-10T17:28:00.000-08:00

Meu carnaval vai começar mais cedo. Na próxima sexta-feira (16), às 13h00, a Rádio Cultura AM - 1200 kHz vai veicular o documentário 'Nenê de Vila Matilde - 60 Anos de Coração Guerreiro', produzido por este rapaz aqui e pelo amigos Tereza Cristina, Rodrigo Monteiro, Leandro Palma, Lilian de Oliveira e Patricia Moura.

Mal posso esperar para ouvir esta obra primorosa (sim, porque a Nenê esbanja muita tradição). Na época das gravações, postei um texto no Expressão MPB - uma tentativa de traduzir a emoção de ter conhecido e ficado frente a frente com o Seu Nenê, grande usineiro do carnaval. Olha a Nenê de Vila Matilde aí, gente!

#Delíryos | Língua

2009-01-08T13:51:00.000-08:00

Não adianta: o assunto da 'moda' é o Novo Acordo da Língua Portuguesa. Quando terminei de postar o texto abaixo, lembrei de uma super-música do Caetano (Língua). Fiquei seco para postar o vídeo aqui, mas estava com uma BUEMBA nas mãos (pauta de última hora). Ainda ontem, conversando com o Matias, parceiro de redação, comentei sobre a grandeza deste primor caetaneano.

Se este ser não estiver afogado em equívocos, esse vídeo é da gravação de Noites do Norte, mas é recomendado ver outra versão, com participação de Elza Soares, feito no programa que Chico e Caetano comandaram na TV Globo (isso lá na impetuosa, deliciosa e inesquecível década de 80 - eu era uma criança, mesmo assim posso dar esses adjetivos a essa época).

#Delíryos | Novo Acordo Ortográfico

2009-01-07T08:14:00.000-08:00

Qual seria a opinião de Monteiro Lobato sobre o novo acordo ortográfico? Essa curiosidade bateu depois de ler no blog do Lira Neto um post que traz as considerações do pai da boneca de pano mais famosa, quando, no inicio do século 20, aconteceu um acordo entre Brasil e Portugal que deu outra estética à nossa língua. Lobato esbravejou contra os acentos e trema (talvez, agora, ele ficaria mais calmo). Eu não.

Confesso que não sou fã dessa ‘ideia’ de reformar a língua portuguesa. Imagina o pandemônio que vai se transformar a cabeça dos guris que iniciaram a pouco a vida escolar. Os pequenos acabaram de aprender (ou não) e, obrigatoriamente, terão que desaprender tudo que fizeram os infantes transpirarem a cuca. Outros motivos também me deixam ensandecido, mas a proposta deste post não é essa. A verdade é que afanei o post do Lira. Vale a pena ler até o final.

Lobato e a reforma ortográfica

O danado do Lobato, com perdão do clichê, era mesmo homem à frente de seu tempo. No início do século 20, um acordo entre Brasil e Portugal instituiu novas regras para o idioma. Foram mandadas para a lata do lixo consoantes dobradas e inúteis (como o ph de farmácia). Em compensação, foi estabelecida uma série infernal de acentos, muitos dos quais a atual reforma, prevista para começar ano que vem, cuidará de extirpar novamente. Lobato deu uma banana para o tal acordo ortográfico. Olha só o que dizia a respeito:

1. Imbecilidade

“Tenho horror à imbecilidade humana sob qualquer forma que se apresente. Há uma lei natural que orienta a evolução de todas as linguas: a lei do menor esforço. Os tais acentos a torto e a direito que os reformadores oficiais impuseram à nova ortografia vêm complicar, vêm contrariar a lei da evolução. São, pois, uma coisa incientifica, tola, imbecil, cretinizante e que deve ser violentamente repelida por todas as pessoas decentes."

2. Pau neles

"A criação de acentos novos, como o grave e o trema, bem como a inutil acentuação de quase todas as palavras, não é desenvolvimento para a frente e sim complicação, involução e, portanto, coisa que só merece pau, pau e mais pau."

3. Tempo perdido

"A maior das linguas modernas, a mais falada de todas, a de mais opulenta literatura – a lingua inglesa – não tem um só acento. E isto teve sua parte na vitoria dos povos de lingua inglesa no mundo, do mesmo modo que a excessiva acentuação da lingua francesa foi parte de vulto na decadencia e queda final da França. O tempo que os franceses gastaram em acentuar as palavras foi tempo perdido – que o inglês aproveitou para empolgar o mundo."

4. Paspalhões

"Não há lei humana que dirija uma lingua, porque lingua é um fenomeno natural, como a oferta e a procura, como o crescimento das crianças, como a senilidade etc. Se uma lei institui a obrigatoriedade dos acentos, essa lei vai fazer companhia às leis idiotas que tentam regular preços e mais coisas. Leis assim nascem mortas e é um dever civico ignora-las, sejam lá quais forem os paspalhões que as assinem."

5. Não sou carneirinho

"Trema!... Acento grave!... Imbecilidade pura, meu caro. (...) A aceitação do acento está ficando como a marca, a carateristica do carneirismo, do servilismo a tudo quanto cheira a oficial."

6. Que nojo!

"Eu, de mim, solenemente o declaro, não admito esses acentos em coisa nenhuma que eu escreva, nem leio nada que os traga. Se alguem me escreve uma carta cheia de acentos, encosto-a. Nem leio. E se vem alguma com trema, devolvo-a, nobremente enojado..."

(Extraído e editado de uma nota introdutória ao livro Negrinha)

Enquanto me faltar inspiração...

2009-01-06T13:48:00.000-08:00

Ando com uma vontade de escrever alguma coisa aqui, mas estou zerado de inspiração (não que os textos desse blog sejam arrebatadores (quem sou eu?), mas não é bom ficar assim, parado, com a mente a esmo).

Ainda estou impressionado com a peça do Zé Celso, por isso ando fuçando a net à procura de tudo que se refere a este senhor. Já sabia do envolvimento dele como diretor na peça Roda Viva, no entanto, nesses últimos dias, o vídeo da apresentação do querido Chicão no III Festival de Música Brasileira da TV Record (1967) me deixou viciado. (Olha a confusão: inicio o período falando do Zé e termino mencionando o Chico. Justifico: um é link do outro - você pesquisa sobre um e lá vai estar a tal Roda Viva, que une esses honrados senhores).

Mas, voltando ao filmete do Festival, tem um trecho que fico muito emocionado. Um garoto, de mais ou menos 8 anos, de olhos vidrados, cantando o maior hit dos festivais (ver 2:40 do vídeo). Quanta diferença das crianças de hoje, coitadas. Atualmente, os pequenos são embalados pelas cinco velocidades do Créu, o Bundalelê, e não sei mais o quê (melhor parar por aqui porque eu não entendo nada desse repertório. Além disso, talvez, eu esteja sofrendo uma crise de intelectualoidismo).

Quem sabe a postagem desse vídeo não me traga pelo menos 10% do entusiasmo do Chicão?

Enquanto isso não acontecer, vou deitar e rolar, confortavelmente (vitrificado por este samba).

Os Bandidos

2008-12-26T11:21:00.000-08:00

Domingo (21), a trupe do Teatro Oficina encenou os últimos atos da temporada de “Os Bandidos”, tragikomédiorgya de Friedrich Schiller, transformada, escandalosamente, em uma ópera de carnaval pelo diretor José Celso Martinez Corrêa. Mas, no sábado, eu - como sempre atrasado - ainda tive a chance de assistir o espetáculo.

Não quero tecer nenhuma crítica à ‘primeira novela das oito do UzynaUzona’, como a montagem é definida pelos seus idealizadores, pois não tenho envergadura alguma para isso. Porém, não poderia deixar de registrar esta experiência, embora todas as palavras sejam incapazes de vencer a gama de impressões que passeiam velozmente sobre os olhos do expectador, ainda que ele seja pueril, como eu.

E, como “nada se cria, tudo se copia” - como ponderou outro velho tropicalista, Chacrinha, - (disse se referindo à TV. Trago a máxima para os blogs) - , sem fazer gêneros, roubo as palavras do ator Pascoal da Conceição, que depois de assistir a peça escreveu: “[Durante o espetáculo] pra onde você olhar estará tendo visões inacreditáveis”

No meu caso, uma dessas visões retratava ninguém mais ninguém menos que um arcaico EU. Sim, cai na realidade de que integro o grupo das pessoas da sala de jantar, aqueles que só são ocupados em nascer e morrer. Em outras palavras: SOU CARETA! Mas não atuo sozinho nesta tragédia. Afinal, diante da anarquia hedonista do carnavalesco espetáculo do Oficina, quem não é?

Talvez esta impressão só corrobore a minha ignorância, pois, a partir da peça, refleti e cheguei à conclusão de que o teatro é a fuga da representação; o teatro desnuda o ser humano; o teatro dá vida aos nossos olhos para que possamos enxergar o que está dentro da nossa casca; ele dá aquela chacoalhada e diz: “Hei, Ser: existem mais elementos dentro de você e ao seu redor”.

Tudo explica porque o teatro é o coração, a artéria pulsante da dramaturgia e da vida também – porque não? Não terei medo em dizer ou escrever que a TV e o cinema, ainda que ofereçam ‘espetáculos’ talhados com o maior esmero artístico, diante das arenas do teatro, ficarão perdidos no fantástico mundo das representações. Esta constatação, agora, está repleta de empirismo.

Para que este post não se transforme em um novelão das oito, encerro por aqui. Deixem-me ir soltar os panos sobre os mastros no ar; soltar os tigres e os leões nos quintais e, com o luminoso punhal de puro aço. matar o bandido SER que, de repente, por ser tão apaixonado por mim, não me deixa transcender às outras esferas.

Zé-Celso-até-a-próxima

Crise e oportunidade

2008-12-21T08:56:00.000-08:00

Recebi esta mensagem da Editora Contexto. Apaixonado por ideogramas, resolvi dividi-lo com aqueles que tiverem o azar de cair nesta página.

"A História é um processo construído com continuidades e mudanças. A crise é uma oportunidade de mudar para melhor".

#Delíryos | Tudo parece óbvio demais

2008-12-17T08:07:00.000-08:00

Neste natal brasileiro, a popularidade do Papai Noel, sem dúvidas, aterrissou. O motivo para a queda no 'ibope' do bom velhinho? A chegada de Madonna às terras brasileiras. Quer mais?

Não se fala em outra pessoa. Mesmo aqueles que não morrem de amores pela 'diva' (tipo eu), ficam tentados a ler pelo menos alguma notinha narrando mais uma excentricidade da moça. E não passam vontade. A 'rainha' tem espaço cativo em jornais, revistas, páginas virtuais, rádio e noticiários televisivos. Ela é mesmo 'poderosa', não é?

Apesar da curiosidade, confesso: não aguento mais. Porém, acho que não vou mais abrir essa boca que Deus me deu para falar mal da pop star. O motivo? Além de não querer dar mais audiência à 'divindade', também não quero apanhar - porque isso quase aconteceu em todas as vezes que ousei esbravejar contra a 'deusa'. Descer a lenha na Madonna perto de algum fã enlouquecido (porque todos são - direito deles) pode ser arriscado. Mas vou falar a última: a mulher está - com perdão da expressão - "cagando e andando" para o mundo, enquanto o mundo se contorce em cólicas pela cantora de 'Like a Virgin'. Nem quero entender. Será que eu sou o único chato?

Bem, mas voltando à abordagem que os meios de comunicação estão fazendo da loira fenomenal, hoje a Nina Lemos publicou um texto fantástico no Folha de S.Paulo - "Tudo parece óbvio demais" - (vale a pena ler).

Nina, não te conheço, nunca de vi, mas sou seu fã (daqueles que se contorcem, sabe?). Agora vou falar a última de verdade: a Madonna é mesmo muito 'careta', como você a descreveu em sua crônica. Ah, desculpe-me pelo roubo do título.

Preciso ler!

2008-12-16T06:09:00.000-08:00

No último domingo, vi uma propaganda no Folha de S.Paulo sobre o livro-biografia da Leila Diniz, escrito pelo jornalista Joaquim Ferreira dos Santos, e publicado pela Companhia das Letras. Fiquei instigado.

Hoje, quase agorinha, visitando alguns blogs, fui parar na página do DJ Zé Pedro (?), e lá estava um post sobre a obra de Joaquim. Não vou passar vontade: ainda nessa semana terei o tal livro na minha estante (ou melhor: nas minhas mãos).

MIS - Museu da Imagem e do Som

2008-12-16T06:00:00.000-08:00

Tenho que contar. Sexta-feira passada, por acaso, fui ao MIS – Museu da Imagem e do Som. Estava eu perdido no Jardins, envolvido em uma reportagem malfadada, passo em frente ao museu e, para não perder a viagem, entrei.

Há tempo estava com vontade de conhecer o MIS, mas, confesso, sou muito preguiçoso, apesar de curtir esses lugares.

Eu tinha outra imagem do museu (que nem tenho coragem de postá-la aqui, porque - na boa – era muito inocente...).

Ao entrar, a primeira frase que consegui balbuciar foi: “que hospício (bom) é esse?”. Confesso que fiquei atordoado com as não-sei-quantas plasmas que exibiam não-sei-quantos curtas. Tive vontade de sentar e assistir a todos, porem estava sem tempo – acabei assistindo apenas O Fim do Homem Cordial (que valeu muito!).

O filme de Daniel Lisboa é uma narração jornalística do seqüestro de um líder político baiano. As imagens mostram os seqüestradores bradando (com mil e um palavrões) contra o ‘coronelismo’ da terra de Jorge Amado

O mais irônico: o crime se passa na Bahia, o noticiário é baiano, mas o âncora do telejornal (Casemiro Neto), do BaTV, no curta, tem a língua enrolada. A impressão é que estamos diante de um boletim árabe. Muito intrigante o link terrorista que o Daniel fez.

Bem, e se juntar as peças ‘líder político da Bahia’ mais ‘rede de TV’ qual será a peça final. Como diz a nossa amiga Lucianta Gimenez: “abafa o caso” afinal de contas, a tal peça nem integra mais essa dimensão.

Até fiz umas fotos (na encolha) lá no MIS, porém, não sei o que aconteceu. Blog, computador, os arquivos das imagens, navegador e não-sei-quem-mais não se entenderam, por isso não rolou a postagem.

#Delíryos | Pó pará com o pó

2008-12-12T12:51:00.000-08:00

HAHAHAHA. Todos estão comentando, mas me faltava tempo de ver o vídeo da Jake - cantora católica, uma espécie de Daniela Mercury e Ivete Sangalo da igreja. Sem comentários. A perfomance da moça é hilária (e deliciosa, por que não?).

Jake, se lançar esse vídeo no You Tube fazia parte de uma estratégia de marketing - afinal o carnaval está às portas -, você foi feliz! Ó paí ó: seu hit vai levar o carnaval da Bahia ao delírio. Até Caetano já pediu: "QUERO “PÓ PARÁ COM O PÓ” CANTADO POR IVETE, DANIELA, CHICLETE, ASA, JAMIL E QUEM MAIS".

Aproveitando: talvez só o Marcelo Silva não tenha visto o seu clip. O moço não quis esperar o carnaval, para se perder nos confetes e serpentinas ao som de 'Pó pará com o pó'.

#Delíryos | Poetas da incompreensão

2008-12-08T09:54:00.000-08:00

Escrevi este artigo depois de assistir o documentário “Aqui favela: o rap representa”, de Junia Torres e Rodrigo Freitas.

Paula Veneroso, professora de redação, disse que dá pra ler o texto. Então lá vai!

Os estreitos becos das favelas são embalados pelas mixagens dos scratchs, animados pelas acrobacias dos passos de break, coloridos pelos traços do ‘grafitti’ e eletrizados pelas rimas pulsantes que cantam a poesia dos marginalizados. Isto é rap, isto é arte. Mas há quem diga que o rap é uma filosofia de vida. Outros preferem afirmar que rap é compromisso. Alguns o definem como “música de bandido”.

Este é um dos debates do documentário “Aqui ‘favela’ o rap representa” - de Junia Torres e Rodrigo Freitas - que retrata o cotidiano de rappers de São Paulo e Belo Horizonte e a luta desses artistas, que só querem sustentar suas identidades.

Na favela, quando se trata do tema ‘identidade’, o beco é sem saída: no asfalto, à espreita, está um bicho chamado preconceito, que se apresenta com três cabeças: social, racial e musical. E esse bicho, com suas enormes garras, ocupa todos os espaços, esmagando os difusores do estilo suburbano.

Na vida social, a cor da pele, a falta de estudos, o ‘morar’ na favela são os principais bloqueios para o tão sonhado lugar ao sol. Na vida artística, além da ojeriza que suas rimas ainda causam à sociedade, o problema também gira em torno dos aromáticos ‘pratos de lentilhas’, oferecidos por produtores ensandecidos para levá-los às prateleiras fonográficas. Os poetas da incompreensão, preocupados com suas ideologias culturais, se deparam com outro impasse: é preciso vender a alma ao diabo para conquistar o ‘lugar ao sol’?

A resposta otimista seria: não. Mas, segundo os ‘manos’, é o que faz a maioria dos expoentes do movimento, deixando-os revoltados. Bons exemplos são as mc’s que protagonizaram o seriado ‘Antônia’, exibido pela TV Globo. As personagens, assim como suas intérpretes, tinham como maior preocupação o estrelato, uma contradição ao gênero, que, além de evidenciar a arte da favela, tem como primazia o discurso contra a desigualdade social. Eis outro motivo para tanta rejeição. Mesmo com programas como ‘Manos e Minas’ (TV Cultura) - que mostra, para muitos, um lado mais ‘pacífico’ do rap - apresentado por Rappin’ Hood (um dos maiores expoentes do gênero)– tido como “gozolândia”, como os ‘manos’ do movimento adjetivam os que “vendem a alma ao diabo” - as pessoas nunca vão entender e aprender que música, independente do gênero, transcende todas as linhas traçadas pela tal sociedade. No entanto, sempre será válida a máxima do velho cientista: “é mais fácil quebrar um átomo do que o preconceito”.

Por que não aceitar o rap e os seus ‘revoltantes’ protestos? O rap é a voz da favela. Simples assim. Como a bossa nova é a voz da zona sul carioca, assim como o forró representa o nordeste; a moda de viola, que canta o sertão; o samba de raiz, que fez ecoar o lamento do morro, que agora sorri com o funk; o rock, que trepidou as garagens dos bairros mais abastados e tantos outros estilos que representam diversos guetos.

Contudo, vale também adotar as outras definições atribuídas ao gênero musical. O rap também é uma filosofia, que tem o compromisso de bradar contra os desatinos de um sistema tacanho, que repugna a arte de seus versos à infeliz demarcação “música de bandido”. E mesmo com as vozes abafadas pelo preconceito, suas batidas não se cansam de ritmar a poesia do saudoso malandro que diz “a favela nunca foi reduto de marginais. Ela só tem gente humilde, marginalizada e essa verdade não sai nos jornais”.

#Delíryos | Twitter

2008-12-07T06:13:00.000-08:00

Acabei de aderir o Twitter, porém - que dó - tô mais perdido que cueca em porta de motel. Como eu já esperava, estou desesperadp. Aceito umas aulas!

#Delíryos | Baby...

2008-11-10T05:04:00.000-08:00

...desde que você partiu, estamos envoltos em uma grande tempestade...

Nossas lágrimas são como chuva torrencial, que molham nossos rostos e mergulham nossas almas em um infindável mar de tristeza ...

O brilho dos nossos olhos só irradia a melancolia, e nossos sorrisos sempre são apagados por uma violenta dor, chamada ‘falta de você’...

Todas as noites, ao deitarmos, sentimos a saudade ainda mais forte aconchegada aos nossos ardidos peitos, que pulsam com as batidas dos nossos cansados corações, transformados em uma grande e incurável ferida. A dor nos embala e, tristes, dormimos.

Mas, ao amanhecer, somos novamente torturados, é mais um dia sem você.

É difícil aceitar essa verdade, mas não há como fugir... Então nosso lamento se renova. É mais uma dia sem o seu sorriso, sem as suas gargalhadas, sem aqueles olhares tão cômicos, sem o seu perfume, sem a sua beleza, sem a sua grandiosidade humana...

Então ficamos perdidos em pensamentos e em questionamentos que nunca serão respondidos...

Baby, você nasceu, floresceu, mas não morreu. Você estará sempre viva em nossas memórias, estará para sempre tatuada nos nossos corações...

Teremos para sempre a sua imagem tão perfeita cintilando nos nossos olhos, que sempre serão banhados pelas lágrimas da saudade, da tristeza e também da alegria, porque você deixou incontáveis momentos maravilhosos.

Baby, o desalento é descomunal... Que vontade de sair correndo, gritando seu nome, na esperança de te encontrar, te abraçar e trazer você de volta para o nosso convívio...

Mas tudo fica só no desespero...

Queremos te dizer - embora você não vai ouvir, pois, agora, seus ouvidos são para as mais belas melodias, para o cantar dos pássaros, para o sussurrar da brisa que te faz companhia - que não suportamos mais tua ausência...Já pedimos a Deus, paciência...

Baby, a vida quis assim, mas nada vai levar você de nós, porque a distância não existe, e todos os caminhos nos levam até você...

Descanse em paz...

Os fortes braços de Deus são os teus castelos, onde para sempre vais morar...

Sua família, que sempre vai te amar

Oswaldo Martins

2008-10-11T15:30:00.000-07:00

Faz uma semana que desejo passar por aqui, mas o tempo e o meu ferrenho cotidiano têm me feito refém de suas tiranias.

E por falar em tirania, domingo (5) li um das maiores no caderno mais! Dessa vez, o tempo e o cotidiano não foram os algozes, mas, sim, pais de alunos de uma escola de classe média do RJ que, depois de ficarem “excitados” com a poesia erótica do professor Oswaldo Martins, reivindicaram a demissão do poeta. A instituição de ensino, rapidamente, tratou de realizar o “desejo” da horda.

Pensei: aonde esses ”zelosos” pais pretendem levar os filhos com esse conservadorismo coberto por teias de aranha e esverdeado pelo musgo do mofo?

Pior capítulo do drama poético: “psicólogos” e juristas, segundo a direção da escola, que não quis prestar maiores declarações, alegaram incompatibilidade entre licenciatura e poesia... (querido Freud, por favor, explique!).

Não pude deixar de visitar o blog do poeta, além de deixar minha pequena solidariedade. Cheguei a ficar emocionado ao me deparar com a letra de uma música que compunha o último post de Oswaldo – “Meu mundo é hoje”, lindo samba de Wilson das Neves (uma das trilhas sonoras da minha vida)

"Tenho pena daqueles

Que se agacham até o chão

Enganando a si mesmos

por dinheiro ou posição

Eu nunca tomei parte

Desse enorme batalhão

Pois sei que além de flores

Nada mais vai no caixão"

Pois é, caro Oswaldo, a hipocrisia é o grande e incurável câncer dessa sociedade. Os remédios estão aí, mas ela prefere alimentar este mau.

Faltam outras coisas a esses pais, mas eles não desejam esse restante...

Sei que eles nunca vão acessar este blog, mas, para aqueles que compartilham a mesma travada ideologia, e que tiverem a infeliz sorte de passar por aqui, além da paciência de ler este post, gostaria de dedicar uma das poesias oswaldiana.

a alice no país das baboseiras

é uma garota esperta
prefere foder com a coleguinha

usar celular

batom
cortar as cabeças

dos mendigos

(Do livro “Cosmologia do Impreciso”)

Para quem gostou, um abraço; para quem detestou, um conselho: corra à farmácia e escolha o melhor tarja preta.

P.S: Ao terminar de redigir este post, encontrei uma notícia de que um grupo de pais protestaram a demissão do professor. Leia aqui.

Atenção!

2008-10-11T15:21:00.000-07:00

Atenção
Essa vida contém cenas explícitas de tédio
Nos intervalos da emoção

Atenção
Quem não gostar que conte outra,
encontre, corra atrás,
enfrente, tente, invente
sua própria versão

Aqui não tem
segunda sessão
Aqui não tem
segunda sessão

Composição: Arnaldo Antunes/João Bandeira/ Alice Ruiz

Bicho-preguiça

2008-10-11T15:15:00.000-07:00

Que preguiça, Uél Uél...

#Delíryos | Paulo Coelho

2008-10-03T05:20:00.000-07:00

Não sou fã do moderno escritor mais lido do mundo, nunca consegui ler nenhuma de suas obras - já tentei, mas não passei das cinco primeiras páginas. Não se trata de receio intelectual, jamais. Todo tipo de leitura é válido. Porém, hoje, ao abrir o G1, me deparei com uma chamada do blog do Paulo - "Deus está atrás de toda a agonia e êxtase da vida". Rapidamente, cliquei no link e novamente me deparei com um texto simples, nada de novo, eu já sabia de tudo o que estava escrito ali, mas eu gostei da intertextualidade que o Mago usou no post. Fiquei mexido. As palavras falaram muito do meu momento. Vale a pena compartilhá-las.

Da tela

Postado por Paulo Coelho em 03 de Outubro de 2008 às 00:23

O espírito de Deus presente em nós pode ser descrito como sendo uma tela de cinema. Por ali passam várias situações - pessoas amam, pessoas se separam, tesouros são descobertos, países distantes se revelam.

Não importa, entretanto, qual o filme que está sendo projetado: a tela permanece sempre a mesma. Não importa se as lágrimas rolam ou se o sangue escorre - porque nada pode atingir a brancura da tela.

Assim como a tela de cinema, Deus está ali - atrás de toda a agonia e êxtase da vida. Todos nós vamos vê-lo quando o nosso filme terminar.

Flertando com a fotografia

2008-09-12T08:09:00.000-07:00

Sempre gostei mais de escrever, porém, ultimamente, tenho flertado com a fotografia. Esse inicio de paixãozinha me fez sair à caça de imagens legais. Olha um pouco do que eu encontrei.

Ahn?

Arregalou os olhetos? Eu também. Nunca ouvi falar do caso dessa menina, Lina Medina, peruana, que na época do foto (1938) tinha 5 anos, e já esperava o seu primeiro baby.

Na falta de um parceiro...

Maravilhas femininas, meus docinhos de pavê...
Hillary, você também assusta criançinhas?

Pensei que fosse a Britney...

Mamãe, ma-mamãe natureza!
Em tempos de photoshop, dá até pra duvidar, né?

Crianças no êxodo
Estas fotos, apesar da triste temática, na minha opinião, são as mais belas deste post

Fotos de Sebastião Salgado

Falando, ou melhor, olhando crianças...
As tórridas imagens são de um zoológico.

#Delíryos | Alegrias e tristezas

2008-09-10T11:58:00.000-07:00

Hoje faz 10 meses que minha família sofreu um violento desfalque. Perdemos uma grande referência, não só de beleza, mas de ser humano, que partiu inesperadamente. Desde então, vivemos asfixiados pela saudade, e nossos olhares só trazem o brilho da melancolia.

Domingo, lendo o Folha de S.Paulo, me deparei com um texto maravilhoso da Danuza Leão, que fala um pouco do nosso drama. Chamou muito minha atenção o olho (chamada) da crônica: "Numa reunião familiar, por mais alegre que ela seja, a presença maior é a dos ausentes", por isso resolvi postá-la aqui.

Eu não gosto muito de reuniões familiares, e por isso sempre me achei diferente dos outros – no pior sentido, claro. Como a maioria das pessoas se prepara para os aniversários, os Natais (ah, os Natais!), como curtem, com que prazer fazem a lista dos presentes, compram as comidas natalinas, sempre as mesmas, e curtem o dia em que a família estará toda reunida. Tenho inveja dessas pessoas e culpa por, diante dos meus filhos e netos, nunca ter feito um Natal de verdade, isto é, por não ter sido (e continuar não sendo) uma boa mãe. Mas é acima das minhas forças. No meu aniversário eu me escondo, se puder viajo, e se alguém me disser parabéns, sou capaz de ter uma coisa.

Aliás, já passei dessa fase. Podem me desejar todos os parabéns que quiserem que não estou nem aí.

Sempre achei que isso tinha a ver com a maneira como fui criada. Na casa dos meus pais sempre foi assim, não se ligava para outras datas. No meu casamento compareceram apenas minha mãe, meu pai e meu marido, evidentemente, que só levou dois amigos ao cartório. Me casei com uma saia xadrez e um suéter, e não houve bolo, champagne, nem lua-de-mel. Para mim isso me pareceu – e ainda parece – absolutamente natural e nada me faz falta.

Mas existem ocasiões das quais não se escapa. O casamento de um filho ou de um neto, por exemplo. Como não há como escapar, entro no clima, e durante a festa fico até bem feliz de ver a família reunida, todos alegres de estarem juntos. E reflito sobre quantas pessoas ali são fruto de um casamento simples, como foi o meu. Fazendo as contas, dez pessoas. Inacreditável.

Todos nós abraçamos, nos beijamos, brindamos, nos emocionamos, e depois que chego em casa, sozinha, me vem uma enorme tristeza. Uma tristeza que não consigo compreender e que dura dias, semanas. Mais do que uma tristeza, entro quase em depressão. Penso. Penso, lembro de como estavam todos tão felizes, inclusive eu, e não sei por que estou tão mal. Mas da última vez de tanto pensar, acho que entendi.

Numa reunião familiar, por mais alegre que ela seja, por mais que estejam todos reunidos, a presença maior é a dos ausentes. Os que deviam estar lá mas não estão porque já se foram, e mesmo quie não se esteja pensando neles, é a falta que eles fazem que nos faz ficar tão tristes.

Alegria e tristeza juntas não dão certo, e as lágrimas de emoção, inevitáveis, vêm mais da tristeza do que da simples emoção de ver um dos seus se casando, começando uma vida.

Não dá para compartilhar essa tristeza com alguém, para não contaminar a alegria dos outros. Você sofre, e sofre só.

Outros casamentos e aniversários vão vir, e a cada vez essa tristeza vai se repetir. Mas agora eu sei a razão pela qual não gosto – e evito quando posso, o que não é sempre – as reuniões familiares. Já sei que não é porque sou diferente dos outros, apenas porque me protejo do sofrimento inevitável, que vem depois.

E como agora – e só agora - descobri isso, me sinto mais livre para, pelo menos no Natal, tomar um avião e ir para bem longe, sem culpa, porque evitar o sofrimento é permitido e recomendável.

E se não puder fazer isso, um bom comprimido para dormir, e no dia seguinte já passou.

Marisa Monte & Velha Guarda da Portela

2008-08-28T12:19:00.000-07:00

Perdi esse episódio relicário...

Sesc Pinheiros - 26.Ago.2008

#Delíryos | O 'estranho'

2008-08-06T09:53:00.000-07:00

O pensador Hegel postulou sobre o conceito de identidade. Segundo o filósofo, “eu sou ‘eu’ porque sou diferente do ‘outro’ ”. E, às vezes, como é estranha a diferença do ‘outro’.

Lembro-me que, ainda garoto, muito garoto, no bairro onde eu morava havia um tipo extremamente bizarro. Pode até ser preconceito usar qualquer termo depreciativo às diferenças de alguém, mas eu o considerava exacerbadamente “estranho”. Era o que me vinha à cabeça todas as vezes que me deparava com ele

Imagine que o sujeito, vivendo nos impetuosos anos 80, era um personagem no bairro. E isso se dava por sua indumentária e outras esquisitices que ele imprimia. Parecia aquela velha história de filme: o cara que ficou anos em coma e quando acordou, claro, estava inteiramente empacado no tempo. Não sei o seu verdadeiro nome, mas todos o chamavam de Boa Gente. O caricato Boa Gente ostentava um charmoso cabelo black power, vestia-se com camisas de seda ultra-estampadas, que brilhavam de longe, carregava uma dúzia de medalhões no pescoço e, para completar o arrojado figurino, trajava justíssimas calças boca-de-sino e enormes saltos cavalo-de-aço. Pensando bem, o homem não deixava de ser impetuoso

Não havia como não parar quando aquele pedaço dos anos 70 passava. E parecia que ele se sentia o “famoso” – naquela época não era comum o termo “celebridade”. Chegava a acenar às pessoas. Mas eu, confesso, morria de medo daquele individuo. Aquele ‘diferente’ era muito estranho para o garoto que não tinha nem 10 anos ainda.

O impressionante é que Boa Gente fazia-se presente mesmo quando não estava estampado à nossa frente. O bairro de uma só vez podia visualizá-lo. Quando menos esperávamos, podíamos ouvir o infinito sonoro “Ôooooooooooooooooooooooooooooooooô!!!!! Boa Gente colocava a boca num microfone e gritava por horas a vogal “o”. Ninguém entendia. Só restava-nos, em nossa vã consciência, chamá-lo de louco.

O díspar Boa Gente causava a impressão de que só havia vindo ao mundo para irradiar espanto.

Boa Gente era barbeiro – o cabeleireiro de homem. Ainda alcancei essa época. Uma vez passei em frente a sua barbearia e o flagrei em cima de um banquinho, segurando um microfone. Olhava para o teto, talvez tendo alguma visão, e gritava o quase infindável “Oooooooooô!!” . Não conseguia imaginar como alguém tinha coragem de entregar os cabelos àquele indivíduo. Se desse a louca, ele poderia ser capaz de retalhar seu cliente. Era o que eu pensava. E, se eu estivesse desacompanhado de um adulto, mudava de calçada, só para não passar perto de Boa Gente. Contudo, que estranho, eu adorava vê-lo.

Numa manhã, o bairro inteiro já estava sabendo do triste fim de Boa Gente. Aconteceu o contrário do que eu pensava. Por uma máquina de escrever, trucidaram Boa Gente. Foi o que se comentou. O assassino utilizou a própria navalha do ‘estranho’ para retalhar-lhe o corpo. O ‘famoso estranho’ foi o assunto nas rodas da feira, nos balcões das padarias, nas filas dos supermercados, nas mesas dos bares, e, quem sabe, em outras barbearias.

Por muito tempo foi difícil cruzar uma esquina e não dar de cara com o 'cabide setentista'. Foi estranho não ouvir mais aquela gritaria de quase todas as tardes. Pensar em tudo isso, estranhar a falta do ‘estranho’, trazia-o de volta. Como se fosse mágica, Boa Gente se materializava na minha frente. Eu não sentia mais medo, só queria encontrá-lo, ouvir seus brados. Mas o cara, que era diferente porque ele era ele, havia levado sua exótica figura a outro lugar. Talvez para o estranho mundo dos estranhos.

#Delíryos | Dercy, a maior marginal do Brasil

2008-07-23T09:44:00.000-07:00

Olha só que paradoxo perfeito: morre Dercy, contudo seus admiradores, ao prestarem depoimentos e as últimas homenagens à eterna rainha do escracho, esboçam, ao invés de lágrimas, sorriso no rosto. Foi o que vimos nos noticiários que abordaram o óbito da debochada artista. E não poderia ser diferente. Lágrimas, quando se refere a esta notável mulher, só mesmo de tanto rir.

Não sou do tempo em que Dercy era a grande estrela das chanchadas brasileiras, apesar de ter assistido alguns de seus filmes. A primeira vez que a vi destilando o seu humor tão peculiar foi numa novela, ‘Quem Rei Sou Eu?’, e, desde então, muito criança, tornei-me um fã ensandecido da carioca mais zombeteira que o Rio de Janeiro já teve.

Dercy, apesar de ser a grande mestra da nossa comédia, talvez não tenha visto muitos frutos de sua licenciatura, porque o humor, na maioria de suas manifestações, foi vulgarizado. Hoje temos uma epidemia de ‘humoristas’ que utilizam os recursos mais facetos para extraírem um ‘sorrisinho de favor’ ou uma lacônica gargalhada de seus expectadores. Dercy primava pela originalidade, não se valia de fórmulas e a ocasião foi a única ferramenta que, magistralmente, utilizou em oito décadas de militância ao riso.

Dercy foi uma mulher que enfrentou ferozmente as fases mais ardis que um artista pode vivenciar, como, por exemplo, aquela em que mulher artista era sinônimo de puta; aquela em que o conservadorismo tirano e tacanho da nossa sociedade debelava a classe artística à condição de marginais. Mas Dercy nunca se abalou. Tanto que , em uma de suas apresentações, orgulhosamente declarou: “sou a maior marginal do Brasil”.

Os 101 anos – ou 102, segundo ela dizia – foram escritos pela mais casta liberdade. Dercy escarnecia dos protocolos, e ‘repressão’ era palavra desconhecida no seu torpe e delicioso vocabulário. Mais do que isso, talvez ela tenha sido a única artista do mundo a sustentar um personagem por tanto tempo, porque Dercy Gonçalves era uma personagem que acabou respirando mais forte que Dolores, seu nome de batismo.

A mordacidade do seu olhar, as gargalhadas arrebatadoras, seus palavrões, que se tornaram “culturais”, conforme ela mesma avaliava, e a imponência do seu talento ficarão para sempre. Dercy se foi, mas o frescor do seu humor continuará fazendo cócegas em muitas gerações. A morte não lhe tirou a mais alta posição no cânone da comédia brasileira.

Dercy, a majestade do escândalo, foi e continuará sendo, sem dúvidas, um dos lenitivos para esta causa tão trágica chamada vida. Gargalhemos todos!

#Delíryos | Os Senhores das Armas

2008-07-16T15:12:00.000-07:00

Não, os jornais e noticiários não estão repetindo suas manchetes policiais. Esse segmento jornalístico jamais sofrerá uma crise. Provas disso são as duas últimas semanas em que lemos, ouvimos ou assistimos o mesmo caso, com personagens diferentes. Contudo, tornar-se-á clichê nas páginas policiais a funesta notícia que relata a morte de inocentes pelas armas de policiais militares, os poderosos senhores das armas?

O que acontece com os tais? Será que estão sofrendo uma lesão irreparável no sistema nervoso? Foram vitimados por uma nova doença, que atinge só a classe policial, a síndrome do “dedo que gosta de apertar gatilho”. Ou, talvez, momentaneamente, os exterminadores do futuro são acometidos por um estrabismo insano – ‘pensam’ que estão mirando em delinqüentes (matá-los também não é a solução) e exterminam inocentes, como Daniel Duque, João Roberto, Rafaelli Ramos Lima, e o último – noticiado – Luiz Carlos da Costa – este vítima de um seqüestrador que não precisou dar cabo de sua vida, porque, no cenário do seqüestro, surgiram os ‘confusos’ PMs, que fizeram o trabalho do criminoso.

Talvez por estas e por mais uma série de ‘debilidades’ que afligem alguns ‘eficientes’ PMs, é que juízes do naipe de Sidney Rosa da Silva, do 3º Tribunal do Júri do Rio, que libertou Marcos Parreira - acusado de matar Daniel Duque - com o argumento da falta de flagrante, são tão solidários com os algozes das últimas e, infelizmente, reais tramas policiais.

Faço minhas as palavras de Daniela Duque, mãe do jovem Daniel, que desabafou: “a lei é tão severamente cumprida a favor do assassino, e, a favor das vítimas, temos que implorar para a lei ser cumprida”. No entanto, também pondero que nossas súplicas são inaudíveis aos ouvidos dessa ‘lei’. Estamos quase roucos, e a mímica dos nossos lábios são invisíveis à míope visão do ‘severo sistema’. Isso pode explicar as 221 mortes de inocentes por policiais em São Paulo, e 502 no Rio de Janeiro, entre janeiro e maio deste ano, segundo dados da Secretaria de Segurança Pública de SP e RJ e da Corregedoria da PM de SP.

A verdade é que estamos vivendo sob a ‘guarda’ de um sistema de segurança, que, geralmente, transforma seu ofício em um grotesco cenário de velho oeste, onde mocinhos são eliminados do filme, bandidos vencem triunfantes, e xerifes fazem de conta que são xerifes. Em suma, vivemos a banalização da vida, a regressão da espécie humana. Tornamo-nos primatas do futuro doente.

Como canta o sábio Caetano, “alguma coisa está fora da ordem, fora da nova ordem mundial...”

#Delíryos | Cafonice tecnológica

2008-07-08T15:02:00.000-07:00

Alguém poderia fazer uma listinha com pelo menos dez irritantes cafonices provocadas pela tal da tecnologia? Antes que alguém se habilite a redigir o terrível ranking, sugiro que os 'Djs de trem' ou 'Djs de buzão' (já explico quem são esses) sejam os cabeças dessa infeliz classificação.

Hoje em dia é muito comum estarmos presos num ônibus abarrotado, ou espremidos num trenzão e, em meio a essa agonia, ouvirmos o duelo de uns cinco celulares disputando a audiência dos passageiros. Incrível, ou terrível, é que os estridentes celulares irradiam sempre os hits do Rhythm and Blues comercial dos grandes nomes do atual estilo, como Beyoncé, Rihana e outros. Engraçada, para não dizer patética, é a cara dos “DJs”, que carregam, a tiracolo, seus celulares musicais. As expressões faciais desses psêudo-disc jockeys causam-me a impressão de que os tais se sentem um desses famosos Djs que tocam nas ferventes festas raves. São mesmo um bando de ‘patifes’. Logo os apinhados ‘buzão’ e ‘trenzão’ transformam-se numa subdesenvolvida rave, com participantes pra lá de estáticos, ‘acomodados’ na posição que lhe seja mais adequada ou não, até o fim do sofrido itinerário.

A situação é estarrecedora. Que estejamos amarrotados dentro de um ônibus ou trem, fazer o quê se não integramos a pedante classe média? Mas que não sejamos obrigados a aturar a festa pobre dos ‘doentes tecnológicos’. Tudo bem que vivemos num país dito democrático, e por esta mesma condição é que não temos a obrigação de agüentarmos aquelas pleonásticas batidinhas com uma ‘vozinha’ externando uma prosaica sensualidade em versos que, traduzidos para o português, soam burlescos.

Essas decadentes ‘raves’ tornam-se impositivas à grande massa, que, em sua esmagadora maioria, adora esse evento. E como ficam aqueles caras que são ultra-segmentados, musicalmente falando, como eu? E aqueles beatos, coitados? Sabe aqueles que consideram profanas todas as músicas que não trazem nenhum verso que fale de céu, cruz ou, sei lá, castidade? São obrigados a pecar, e os culpados são os malditos ‘Djs de trem’, que, no juízo final, prestaram contas por esta perversidade.

Este texto não se trata de um esbravejo de pobre recalcado ou discurso de um extremista de esquerda, nem protesto de um alienado com ojeriza à tecnologia. No entanto, minha grande vontade é de antecipar o juízo final para os amantes desse tecnológico pecado capital. Imagina a cena grotesca: os esfarrapados Djs sendo atirados pela janela do trenzão ou do buzão, atônitos, indagando-me o motivo de tanta insanidade, e eu, com olhos esbugalhados, rangendo os dentes, esbravejando: “Apartai-vos de mim, seres abjetos! O pecado da cafonice tecnológica os acompanharão às profundezas!”

Porém, como a violência também é um pecado que pode nos acompanhar às profundezas, requebremo-nos com o samba, com o pagode, com a black music e com o calypso de ‘buzão’. Só não vale cantar. Deixe que o pecado da cafonice tecnológica seja o único incendiário das nossas lastimáveis viagens